Стихи и мысли. Ростов-на-Дону. Роман Юрьевич Васильчук
жизни выйдет срок
И дальше будней сумасшествие…
Один, как перст, среди камней,
Ищу я своего признания.
Мне трудно одному, среди людей,
Без их внимания и понимания…
26,11,87,
Моя любовь устала от забот,
Прикрылась чёрною вуалью;
Такое счастье наверно не придёт —
Оно сменилось жизнью – сталью…
Когда я наслаждался, то меня любила вся земля.
Сейчас, покинутый собой, устал от нервных перетрясок.
Мне кажется порой – отвергнут всеми я,
Но жизнь моя познает ярких красок!
27,12,87,
Я словно ослеплённый странник иду к себе,
Иду, провожаемый многими,
Не видя ничего иду по судьбе, —
Смеюсь над собой, представьте себе,,,
И знаю: « Грешно смеяться над убогими»
Я словно оглушён и никого не слышу я.
Но думаю: ну кто ж меня избавит от упрямства и от глупости?
Я глух, когда мне что то посоветуют друзья,
Упрямлюсь, хоть и знаю, что упрямство – первый признак тупости…
Друзья мои! Я ненавижу многих,
За то, что столько тупорылых и убогих…
10—11,1,88,
В ДОМЕ СКОРБИ
Любовь моя не ведает границ
И я в лицо судьбе смеяться смею!
Пред матерью свергаюсь ниц!
Перед людьми повергнусь, сожалея…
Я не хочу ругаться на словах.
С моей, мужскою, не сравниться силой.
А жизнь проходит даже в дурдомах.
Вот только жаль – мне не хватает милой.
Моя любовь
Моя любовь уснула не на год,
А на пору осеннюю иль зимнюю;
Она с весною обязательно придёт —
Нужна любовь одна и мне не нужно лишнюю.
Любовь проснётся и придёт пора,
Которая разгула не допустит.
И повторяю я сейчас: пора —
Пора творить, а остальные пусть…
Пусть остальные подлости чинят —
Не безразличен я и к этому явлению;
Пусть остальные что угодно говорят…
Моя любовь – не клятвопреступление.
Моя любовь – пора цветущих роз,
Пора цветения – пора изгнания…
Порою говорю всерьёз —
Смеются – что за наказанье…
Как тяжело скитаться в городах,
Не ведая конца пути,
И истину искать в словах,
И доже просто – себя найти…
Найти себя – как много для этого надо.
А пустословья бред сметает всё…
Достаточно внимательного взгляда,
Чтобы понять, чем человек живёт.
Порой мне кажется, что посходило всё с ума…
Остался я один на зимнем перекрёстке
И светит равнодушная луна.
И хлещут мысли в голове, крапивой жёсткой…
СВОБОДА
Первая строка – так тяжела,
Что просто нет мочи,
А писать хочется:
Писать обо всём —
Обо всех и вся;
О том,