Мои стихи. От начала и до конца. Роман Кальгаев

      Настя, вот сидит напротив,

      Ничего не ест, не пьёт, щас пришла и хочет

      В тишине сидеть, а потом она

      Снимет трубку, номер наберёт,

      Скажет; «Здрасте можно утку,

      Куру тоже, кролика и зайца заодно,

      Всё вот это завернуть,

      Нам домой и маме тоже,

      Уезжаем мы, все в путь».

      Вот глядит она в оконце,

      Смотрит, что – то, и никак не поймет,

      Чего ей хотца.

      Лена много ела, так наелась

      Что встать нет сил,

      Щас подумала Елена и заснула,

      Нету сил.

      Бог с небес спустился,

      Встретил волка; «вот те раз»,

      Не здоровается, видит холка то

      У волка, как потрепана сейчас.

      Тень гуляла по проспекту

      Оборачиваясь здесь, поскользнулась

      И взлетела, оборотень тоже

      Поскользнулся, приземлился и увидел

      Тень лежала рядом, шевеля то пальцем

      То головой, оборотню казалось, это не впервой.

      Медведь уж чащу возвратился,

      Присел он на пенек, как тут

      Из – за кустов, выпрыгивает косой,

      Медведь уж больно удивился,

      В местах медведи, где живут,

      Вдруг заяц появился.

      Невропатолог, он ведь врач такой,

      Накрутит вам чего не надо,

      Потом, хоть стой, хоть падай.

      В армии служил хирург,

      Людей он спас не много,

      В том не его заслуга,

      Что скальпелем, чем автоматом,

      Владел умело он, порой он жизни

      Им спасал и брал он грех,

      Порою гробы он отпевал,

      Чтоб не было примером,

      И вот не стало нашего хирурга,

      Другой на место встал,

      Да не блистал, но через полгода

      Хирургом стал, такая вот природа.

      Творец, по небу проходя,

      Увидел нечто, погодя

      На гору он взошел,

      Стал наблюдать и нечто то,

      Что там лежало, порою двигалось

      Вставало, что – то делало

      Но вот, закончилась работа и

      Нечто, то уставшее побрело домой,

      Творец задумался,

      Затем послал он дождь,

      На поле то, где нечто все трудилось

      Ведь труд, каков он есть,

      Он должен быть спасен,

      Иначе, зачем тот труд

      Нести, чтоб новое изобрести.

      Очки лежат вот на столе,

      Они уж в золотой оправе,

      Уж больно смотрят на меня

      Они, с той болью и страданьем.

      Радиоволны