Твоя музыка в моем сердце. Роман. Жамал Муканова
посмотрели на Алана, будто пытаясь прочитать по выражению его лица, какие комментарии возникли в его голове в этот момент.
– Но, Мира, нормальная ведь сцена, – возразил тот.
– Мне не нужна нормальная. Мне нужна идеальная, – твердо ответила Мира и встала из-за стола, дав понять, что на этом разговор окончен и всем лучше немедленно приступить к доработке проекта.
Если с нежеланием руководителя быть в дружеских отношениях с коллективом еще можно было смириться, то вот с её перфекционизмом – нет. Не один час провели ее подчиненные в курилке, чуть не слезами туша сигареты, и обещая себе найти в следующем месяце другую работу. Каждый проект им приходилось защищать по пять-шесть раз до финального «годится».
– Извините, Мира, но это несправедливо! Мы каждый день работаем на износ, почти до ночи. Я уже несколько недель не видел ребенка. Прихожу домой, а он уже спит, – собирая бумаги со стола, пожаловался Андрей, в то время как его коллеги спешно убегали из кабинета.
– А что в этом мире справедливо, Андрей? – спросила Мира. И ее помощник должен был понять, что это не вопрос, а вполне четкий ответ, который означал, что ребенка своего Андрей увидит, видимо, уже значительно подросшим.
«Несправедливо… – усмехнулась Мира, оставшись в кабинете одна. Она остановила взгляд на белой стене. Просидев несколько минут, глядя в одну точку, Мира вдруг резко повернулась к столу и смяла бумаги, лежащие перед ней, так что косточки пальцев побелели от гнева. Нет никакой справедливости!» – выкрикнула она с таким отчаянием, как если бы это была единственная правда жизни.
В этот день никто из команды дизайнеров-архитекторов не встал с рабочего места раньше девяти вечера, когда директор покинула офис. После работы Мира пошла в тренажерный зал, который находился несколькими этажами выше и работал круглосуточно. Встав на беговую дорожку, она продолжала думать о сцене конференц-зала, презентации, условиях договора и несправедливости жизни.
«Не жди от нее ничего, не строй планов и не будешь разочарован», – было последней мыслью Миры, когда двое мускулистых парней схватили ее с обеих сторон и стащили с беговой дорожки на пол. Она не заметила, что уже минут двадцать бежала на максимальной скорости, задыхаясь, спотыкаясь, не слыша, как люди вокруг просят ее сбавить темп. Она не чувствовала ни своего тела, ни крепких рук, успевших подхватить ее. Остановись ее беспокойный ум хоть на секунду, ноги тоже сделали бы паузу и повалили ее на летящее полотно тренажера.
– Вы в порядке? – спросил один из мужчин, предлагая воды. – Вы выглядели так, будто были не в себе!
Все еще задыхаясь, Мира заметила, что парни продолжают держать ее за локти. Те немногие, кто занимался в тренажерном зале в такой поздний час, с сочувствием смотрели на эту троицу.
– Все нормально… Спасибо… – сбивчиво ответила Мира, подумав, что «не в себе» прозвучало абсолютно точно. Но где же она