Трудно быть Ангелом. Роман-трилогия. Мастер Солнца Покрова Пресвятой Богородицы
пальцы грязный песок. Три года не пишу, и время ушло моё, как тот дешёвый песок, а песок покупать не будет никто – дураков нет. Вот так. А что я? Сдал в аренду квартиру в Москве и запил, загулял, и полмира объездил, со всеми поругался, и нет ничего – нет вдохновения! Нет, и всё! Всё песок! Сделаю пару этюдов, и пустота, что-то сломалось внутри. А всё почему? Нет любви! Живу как трава. На былой славе живу, и беден сейчас, как голодный помоечный кот…
Я тут сумбурно всё вам говорю, но вы поймёте. Честно, друзья, мне деньги очень нужны, а у людей вокруг, соседей, тоже нет денег. Картины же мои стоят больших денег, им не купить, и теперь я вынужден продавать свои чувства за мелочь – то бишь старые картины за мелкую сумму, чтобы купить хлеба и краски, и цветы для девушек. Уф! Все ругают меня, говорят, пиши то-то вот так, а я один знаю, в чём мой талант, и указывать мне не надо! Не-На-До! (Художник остановился, вдруг обхватил свою голову, помолчал и продолжил). Я, Художник, всю свою жизнь думал о любви, но ответа, увы, я не нашёл. Ван Гог в приступе страха съел все свои краски, а у меня денег нет, и краски закончились, и сын мне не звонит. А я к тебе, друг, пришёл рассказать, что со мною намедни случилось. Да – случилось! Уф, всё тебе расскажу! Всё, как на Духу! И понял я, что любовь – это не только секс и постель, это настоящие чувства, счастье и горе, улыбки и вздохи вдвоём, и красивые сны. А беспокойство и жертвенность, любые лишения – всё человек может стерпеть ради сильной любви, и нет преград для неё… И я теперь жажду снова портреты и картины писать, и все о любви! Да, о любви! Видно, мой возраст и опыт пришёл, и в душе моей что-то открылось. Талант во мне! Не хочу и не буду больше открытки писать за большие огромные деньги! Нет там искусства, нет там любви. А любовь, я вам скажу, это не 11 минут секса, это ещё чувства и яркие краски вокруг секса или благодати, радость присутствия любимой подруги многие лета (Художник улыбнулся мечтательно, и лицо его просияло и наполнилось светлой внутренней красотою). А ещё любовь – это воспоминая о любимой и все необычные чувства до и после секса, и при этом они могут длиться вечно, годами, потому что человек – консерватор, и он может долго чувствовать и вспоминать радость любви, как вот она (он показал на Мэри) была счастлива с ним (и показал на Поэта). Постель – это миг. А долгий путь счастья рука об руку – это есть божественный кайф двух сердец. Но чувства и реальная жизнь живут в разных плоскостях, параллельны они – материальные и чувствительные миры нашей жизни редко пересекаются. Ах, как я любил! Невероятно! Мэри, вы ослепительно прекрасны! Воплощение земной красоты! Позвольте поцеловать в щёчку вас? И вашу ручку.
Художник поцеловал её ручку и вдруг погрустнел, и Мэри решила отвлечь его:
– Мистер Художник, а как вы портрет начинаете? Мне интересно.
– Я? Начинаю с натуры. Вижу душу словно рентген – тогда пишу, но если натура прячет душу свою, я не пишу. (И Художник скривил лицо).
– Прекрасно!