Крамола. Рина Когтева
Желтой земли.
– А Хольг?
– Хольг на дальних рубежах, там мы все вместе следим за ними.
Атиарн кладет руку на набалдашник своей трости, нетерпеливо постукивает по нему пальцами. Его лицо остается непроницаемым.
– И сколько продержится Альрат, если мы перестанем отправлять золото? – наконец, спрашивает он.
– Неделю, – отвечаю я.
– Почему именно столько?
– Потому что ровно столько времени уйдет у мирраерского флота, чтобы прилететь на Альрат.
– И почему же мой отец не построил корабли на то золото, которое отдавал в качестве дани?
Я качаю головой.
– Мне это неизвестно, мой Царь.
– Как к нему относились простые солдаты?
– Да никак. Царь – он как солнце, ветер, воздух, для нас он просто существует, и мы не в силах это изменить.
Я прикусываю язык, до меня доходит смысл собственных слов. Не стоило надеяться, что Атиарн это пропустит.
– Значит, если бы вы были в силах, то изменили бы текущее положение дел?
Я вижу только один выход – ответить искренне.
– Не знаю, мой Царь. Возможно. Когда-то Альрат был великой военной державой. Мы повелевали Инсонельмом, Мирраер заискивал перед нашей мощью. Сейчас мы даже свой мир защитить не можем. Это чертовски угнетает, если мне будет позволено так выразиться.
Раах придвигается к нему. Атиарн чуть разворачивается, касаясь ее плеча своим. Я уже не в первый раз замечаю эти их мимолетные прикосновения. Наверное, для них это что-то вроде обмена взглядами.
– Ты молодец, Ваарг из храма Гебет. Твоя искренность будет оценена по достоинству.
– Благодарю, мой Царь.
Я поднимаюсь и склоняюсь в глубоком поклоне.
– Присылай лично мне доклад каждую неделю. Пиши о том, что происходит на самом деле.
– Да, мой Царь.
– Можешь идти.
Я пячусь к двери задом, выхожу, и только тут понимаю, что кар так никуда и не улетел. Вот уж странно, так странно, учитывая, что нет никаких причин делать тайну из нашего разговора. Или причина все-таки есть?
Я заверяю слугу, что найду выход, он не слишком настаивает на том, чтобы меня провожать. Я подхожу к парапету, смотрю на город, чувствую дыхание свежего ветра. Мне нужно несколько минут, чтобы прийти в себя.
– И что он вам сказал?
Я оборачиваюсь. Оказывается, я уже не один на крыше, рядом со мной стоит девушка, даже почти еще девочка. На ней желтые брюки и свободная желтая рубашка, длинные волосы убраны в хвост, затейливо завязанный лентой того же цвета.
– Кто? – спрашиваю я.
– Атиарн. Царь.
– Заставил меня сказать то, что ему не понравилось, – я криво улыбаюсь, – но был достаточно великодушен, чтобы не отрубить мне голову.
Девочка фыркает.
– Ему бы тогда всему Альрату пришлось головы рубить.
Я усмехаюсь. Девчушка меня развеселила.
– Кто ты? – спрашиваю я.
– А ты кто?
– Я Ваарг из храма Гебет, Командующий средним фронтом Великого Царя Атиарна.
– Я