El anfitrión. Marcelo Gustavo Aguirre
invisible sobre mí; una carga que se asemeja a la vergüenza, la culpa...
Inclino la cabeza, creo que todos lo hacen por algunos segundos.
Pienso que el hecho de haber muerto no es lo principal, esta confusión, estimo que general, se produce por alguien a quien nunca he visto, alguien que con solo mirarme, parece saber todo de mí.
A mis acompañantes quizás les suceda lo mismo.
He decidido.
—Me quedaré —digo.
Todos asienten, todos se quedarán.
No me he quedado por interés, tampoco por curiosidad.
Lo hago por la necesidad de contar mi historia, mi vida, de narrar lo que fui y por qué.
Me siento un piano olvidado en el cual sus palabras se posan sobre las teclas jamás tocadas.
El miedo ha pasado, mi piel como la de los demás ha recobrado su coloración natural.
“Él” se detiene junto al joven de cara demacrada, colocando su mano derecha sobre el hombro del muchacho.
Al retirarla, se ubica nuevamente en su silla.
El joven ha comprendido.
EL DOCTOR
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