Стихотворения. Андрей Дементьев

      Меж жизнью и смертью

      Есть некий предел.

      Душа перед ним

      Одиноко робеет.

      Я тоже нежданно

      На миг оробел,

      Когда вдруг увидел

      Неведомый берег.

      А сколько мне плыть —

      Это ведает Бог.

      Но сердцу не терпится

      Вновь обернуться

      На берег,

      Где все еще слышится вздох,

      К которому мне никогда не вернуться.

      Как страшен покой,

      Охвативший меня.

      И нет напряжения прошлого

      В токах.

      А жизни всегда не хватает полдня,

      Чтоб взять на себя

      Подведенье итогов.

      Пришло это время.

      Иль только придет.

      И жизнь, словно чай,

      Ускользает из блюдца.

      И страшно уже торопиться вперед.

      Как страшно в былое свое оглянуться.

      Звучит орган в пицундском храме.

      Нисходит музыка с небес.

      И что-то происходит с нами,

      Коль мир за окнами исчез.

      А белый ангел возле клавиш

      Творит на людях торжество.

      О чем ты души вопрошаешь

      Из вдохновенья своего?

      Звучит орган в прохладных сводах,

      В печальных сводах допоздна…

      И возрождается свобода,

      И оживает старина.

      А сверху смотрят фрески немо

      В земном предчувствии чудес.

      Восходит музыка на небо, Едва сошедшая с небес.

      Я в прошлой жизни был пастух.

      Я пас коров до самой старости.

      Не потому ли чувство стадности

      И ныне мой смущает дух?

      А в этой жизни я поэт.

      Пасу рифмованное стадо

      На белых выгонах тетрадок,

      Поскольку книжных пастбищ нет.

      Их жадно бизнес разобрал

      И тут же сделал дефицитом.

      Бессмысленно быть знаменитым

      В стране, где пошлость правит бал.

      А кем я буду в жизни той,

      Что ждет меня за гранью смерти,

      Мне все равно… Но уж поверьте,

      Я там не встречусь с суетой.

      Я ничего и никому не должен.

      Не должен клясться в верности стране

      За то, что с ней до нищеты я дожил.

      За то, что треть земли моей в огне.

      Я ничего и никому не должен.

      Мне «молодые волки» не указ.

      Они, конечно, много нас моложе,

      Но вовсе не талантливее нас.

      И новый мир по-старому ничтожен

      Среди своих раздоров и корыт.

      Я ничего и никому не должен,

      Поскольку никогда не жил в кредит.

      Старинный зал,