Стихи писать, ну как дышать… Поэтический сборник. Сергей Кокорин

      Как будто в наказанье – не созрели. Но в памяти её ведь не сотрёшь…

      Да, были, да, забрал. Но я-то помню про «Чистые пруды» и «сарафан берёз».

      Так надо жить, чтобы сравниться хоть немного. И лишь потом, пытаясь написать,

      Приняв от них всё самое святое, своею рифмой это выражать.

      Забытый фильм из прошлой жизни и песню, что исполнил Даль,

      МИГ между будущим и прошлым – его уж нет… Мне очень жаль.

      В то время – чем мы жили раньше? Теперь уж повторить нельзя.

      Нам кажется – живём мы лучше. Хотел бы верить… Может, зря?

      Ведь раньше жили и творили, ну, как-то проще и легко,

      С энтузиазмом и сплочённо, и не копая глубоко.

      Теперь, зарывшись по макушку в стремленье всё и вся познать,

      Мне говорит моё сознанье, что мирозданья не понять.

      Жизнь чёрно-белая, в полоску – я и такой её люблю.

      А Миг меж будущим и прошлым, поверь, по-своему ценю.

      Когда уже наполовину отрезок этот ты пройдёшь,

      Того, что натворил с избытком, уже, конечно, не вернёшь…

      Чем жил, что за собой оставил… Горел ли или просто тлел,

      Порою задаюсь вопросом. А может, нужно б больше дел…

      И я б хотел прожить достойно, в своих стихах оставив след.

      Горел Островский и Высоцкий, Есенин и Тальков горел.

      Горели Лермонтов и Пушкин, и Даль… Ушли в расцвете лет.

      Горели ярко и недолго, но как прекрасен был их свет.

      На небосклоне яркой вспышкой, мгновением перечеркнут

      Миг между будущим и прошлым. Они по-прежнему живут.

      Их творчество неизгладимо, и в памяти их не затрут,

      Они горели пусть недолго, но жизнь их – это звёздный путь…

      А что же я? И чем я славен? Я задаю себе вопрос.

      Я не горел так ярко, броско. Я просто жил, творил и рос.

      Опять куда-то тащит муза, в мир философии и грёз.

      В Алдане лето на исходе… Дождит, и на душе «хандроз».

      Пора б ожить и встрепенуться! «хмарь» сбросить, просто улыбнуться,

      Расправить грудь и в жизнь шагнуть, продолжив Миг, продолжив Путь.

      «Бумажный текст» – мы часто слышим:

      «Отстой, вчерашний день», когда

      Есть цифровая электронка.

      В век Интернета. Как бы – ДА…

      Но что за чудо, взявши в руки,

      Реально ощущаешь ты

      В шуршании страниц бумажных

      От авторов – тепло души.

      Нетленно авторское слово —

      Оно идёт через века,

      Хранимое в табличках, свитках

      И рукописности труда.

      В тиши библиотек, на полках

      Ночной порою, иногда

      Услышать можно голос книги —

      Героев