…В перечёркнутых строчках ветвей…. Татьяна Ветчинина

      Затушу сигарету упруго,

      Словно вычеркну прожитый день.

      Что мы делаем? Слышишь, подруга,

      Побори свою вечную лень

      И рванем на твоем черном джипе

      Сквозь линялую простынь зимы!

      И под «Эльзу» в безудержном крике

      Прокричим то, что мы не одни.

      Мы с тобой понимаем друг друга,

      Может, меньше, чем все же хотим.

      Побори свою скромность, подруга,

      И давай хоть разок похандрим.

      И не будем смотреть на подсказки,

      Что рисует зима на стекле.

      Мы с тобой не принцессы из сказки,

      Мы с тобой растворились в нигде.

      Я читаю тебя между строчек,

      Между буковок договоров.

      Нам бы вырастить парочку дочек,

      Или, может быть, пару сынков.

      Доиграем на флейте из ветра,

      Дочитаем гламурный журнал.

      Я потом стану примой балета

      И взойду на чужой пьедестал.

      Ты останешься клевым юристом,

      Ты все та же, все так же умна…

      Только в небе твоем серебристом

      Одинокая светит луна.

      Еще один ушедший день

      Кружочком крови на ладони,

      Свернется. И ночной огонь

      Луны блеснет на небосклоне.

      Зашторив небо в облака,

      Оставлю млечный путь на завтрак,

      И кружку эту молока

      С утра я выпью без остатка.

      Разрежу каравай зимы

      На три куска, чтоб в одиночку

      Наесться вдоволь белизны

      И написать вот эту строчку,

      Где прошлое свернется в круг,

      Где разбредутся расстоянья,

      Где четко видно кто есть друг,

      А кто лишь так, одни терзанья.

      Я раздобуду соловья

      И посажу его к окошку,

      Чтоб вместе с ним смотреть туда,

      Где льется время в чью-то плошку.

      Я тебя рисую синей краской.

      Почему-то синей… Я не знаю…

      И на синем небе собираю

      Журавлей курлыкающих в стаю.

      Я тебя рисую синей краской.

      Нет, не просто синей, а индиго.

      Мне самой все это очень дико,

      Рисовать я точно не умею.

      Я тебя рисую синей краской.

      То, что выйдет, я наверно спрячу.

      Может ненароком и поплачу

      Над своим рисунком неумелым.

      Я тебя рисую краской синей.

      Это глупо, может, и нелепо.

      Почему – осталось без ответа.

      Но какой еще? А может белой?

      Только вряд ли кто-то разгадает

      На листе на белом абрис белый.

      На стене на белой белым мелом

      Мой