На петле времени. Дмитрий Барабаш

      История. Подзорная труба

      повернута, показывая глазу

      картинку, где пестрящая толпа

      при уменьшеньи сплющивает массу

      до серости шинельного пятна.

      История не терпит точных хроник

      (нельзя увидеть истину со дна) и требует участья посторонних,

      завременных, и лучше если за пространственных взирателей.

      Чем дальше – тем точнее.

      Но где ж их взять? И пишут, как умея,

      ее на свой, подобострастный лад

      татарин, немец, русский, два еврея

      для вечной славы и земных наград.

      История. Я с этой бабой в ссоре.

      Куда ни глянь – то пудра, то подвох.

      С ней даже Пушкин нахлебался горя

      и про Петра закончить в срок не смог.

      История. Она на всех одна.

      Но каждый видит только то, что хочет,

      что выгодно, что не достать со дна

      (не донырнуть). И страстный почерк прочит

      забвение, венчающее смерть.

      Зачем нам знать, что правых нет и битых,

      что зло с добром, как зеркало с лицом.

      И кто кому на самом деле корчит

      какие роли, кто кого венцом

      или колечком нимба наделяет?

      Чем лучше бить, началом иль концом,

      ведь что из них есть что – никто не знает.

      Порой мне кажется, что серое пятно

      умеет думать. Масса, как одно

      живое существо. И, с точки зренья массы,

      пусть черепашьим ходом – миг за век —

      добро и зло меняются местами.

      И полумесяцы становятся крестами,

      кресты растут до сатанинских звезд.

      Чревоугодия сменяются на пост,

      а пост на тост. Священными местами

      меняется буддистский храм любви

      с аскетами; рубцуют до крови себя плетьми

      по обнаженным спинам.

      И вновь отец соперничает с сыном

      за первенство. И кто ж из них первей?

      Тот был вчера, а этот стал сегодня.

      Кто впереди? И если преисподня

      страшнее неба, то зачем пути,

      из праха начинаясь, в нем же вянут…

      И вечный поиск признаков души,

      напутствие: ступай и не греши,

      и тяжесть черепа на руку оперши,

      в сомнениях теряться не устанут,

      как мячик теннисный, пока не канет в аут,

      за ту черту, где правды нет и лжи.

      За ту мечту, где будут хороши

      и ласковы встречающие предки?

      Невыносимее, чем жить в грудинной клетке,

      помыслить о бессмертии людском.

      Тут пульса стук сродни секундной стрелке,

      таинственней летающей тарелки

      удары рифмы по роялю вен.

      Календари, долготы и широты —

      когда бы Моцарт положил на ноты,

      сорвались бы с линеек и орбит.

      И прошлое Иванушкой из лука

      пустилось бы в неведомую даль.

      И хронологий круговая скука

      развеялась как пьяная печаль.

      Нет ничего в божественном порядке

      загадочного. Мы играем в прятки

      и видим прошлое линованным в квадрат.

      На будущее хмуримся сердито,

      так,