Смерти больше нет. Dmitrij Potapkin
из головы. Сбросив его и создав новый, перед мужчиной открылась не просто страница социальной сети, a ностальгическое окно в прошлое.
На него взирал аватар с его изображением – только моложе. Прокрутив страницу вниз, он нашёл последнюю запись, что была сделана более десяти лет назад. В поисковой строке, где после адреса сети должен был идти номер его аккаунта, стоял знакомые ему по молодым годам никнейм – PromTeo.
С первой частью всё понятно – Промченко, a вторая часть означала Теодор.
При виде никнейма у Феди перехватило дыхание. Он зашёл в настройки и мгновенно стёр старое имя, заменив нейтральным «Promchenko».
«Надо подчищать за собой хвосты» – подумал он про себя.
Отогнав гнетущие мысли, он вернулся к изучению странички.
«Теодор! Ха-ха! И чем меня тогда Фёдор не устраивал?» – сказал он и усмехнулся. «Чем ты юнее, тем чаще находишь проблемы в мелочах. Оказалось, что в мире взрослых всем начхать, как тебя зовут, и строить из себя Теодора было уже бесполезно».
Федин взгляд обратился к списку друзей – он был заметно меньше, чем во время их последней встречи. Многие профили, также как и Промченко, застыли в молодости своих лет, брошенные хозяевами; многие вовсе его удалили, отписавшись от «мёртвой» страницы; но некоторые, не более пяти человек, были всё еще онлайн.
«Интересно – удивятся или уже и вовсе забыли, кто я такой?»
Приблизив к себе экран, Фёдор водил по нему пальцем, пролистывая изображения старых знакомых. На некоторых страничках он останавливался подольше, чтобы посмотреть фотографии, a, порой, даже находил себя, натыкаясь на аккаунты одноклассников.
Одна из таких страниц приковала взгляд Промченко к себе. Прямо, как могло показаться, ему в глаза смотрела девушка лет двадцати. Длинные каштановые волосы, синее платье в пол и небольшой клатч в руках. Счастливая улыбка сияла на её лице, равно как и на лице парня, стоявшего рядом с ней и державшего руку на её талии. За огромными квадратными очками и ниспадающими на лоб чёрными волосами на Фёдора смотрел он сам, только на двадцать лет моложе. Едва окончив школу и поступив в университет, он обнимал свою девушку. Бывшую девушку.
Дыхание Промченко стало прерывистым, a к горлу подступил тяжелый ком.
«Виктория Маркова» – гласила вершина странички.
Пролистав вниз, Фёдор впился глазами в записи, оставленные девушкой. Музыка, сериалы, ссылки на учебные материалы, пара репостов подруг и фотография горящей свечи, что мерцала в конце ленты. Под ней были десятки сочувствующих комментариев.
«Я уже и забыл, что столько времени прошло…» – в голове роились мысли, что мутили воду старой жизни и поднимали со дна ил воспоминаний. Вика умерла от рака – всего полтора года оказалось достаточно, чтобы болезнь иссушила молодую энергичную девушку и свела её в могилу.
Пощёлкав по странице, Фёдор наткнулся на вкладку «сообщения». Каждое движением давалось ему так тяжело, словно он был под водой, но какая-то неведомая сила тащила его вперёд.
«Люблю тебя. Скоро