Приватный танец. Вероника Карпенко
тоном, – пожалуйста, я тебя прошу, сделай так.
– Я ничего не буду делать, Марат! Скажи мне адрес, я сейчас приеду, и ты, хренов сопляк, расскажешь мне всё.
На том конце провода слышится тяжелый вздох. Наконец он сдается, я трижды повторяю про себя координаты. Едва нажимаю отбой, вскакиваю и спешу к ближайшему супермаркету. Обычно там дежурят таксисты. Через пару минут я уже еду, попутно приводя в порядок свой растрепанный внешний вид.
Глава 4
– Ты Марина? – произносит темноволосая голова в щель, закованную металлической цепочкой. Я киваю. Парень отступает, пропуская меня вперед. И я, не разуваясь, прохожу в коридор. Заглядываю на кухню, открываю дверь ванной…
– В спальне, – парень за моей спиной указывает жестом на дверь. Он немногим старше Марата.
Брат стоит у окна, сгорбившись, спиной к двери, и курит в раскрытую форточку. На голове капюшон. В ответ на мое вторжение он только слегка дергает плечом. Я медленно, крадучись, подхожу к нему со спины. Точно он может наброситься… Оказавшись сбоку, вижу синюю, отечную массу, меньше всего похожую на лицо. Он поворачивает голову… И я с выдохом прикрываю глаза.
– Н-да, – понимающе кивает Марат, делая затяжку.
Я молчу. Жалость, страх и злоба мечутся во мне, пытаясь перекричать друг друга. Но я не могу выдавить ни слова.
– Марин, – произносит Марат, – прости меня.
Он смотрит перед собой, на улицу, где уже совсем темно. Куцая лампочка на потолке отбрасывает тени, превращая стекло в зеркальную поверхность. Я смотрю на него в отражении, и жду.
– Я думал, у меня есть время, думал успею. Вообще всё пошло не так!
– Кто они?
Он пожимает плечами:
– Серьёзные люди.
– Марат, как ты… Хотя нет, сейчас не об этом! – осаждаю я свой гнев, – Сколько ты им должен?
Брат ухмыляется, будто услышал шутку.
– Марин, много.
– Ну, сколько? – я не унимаюсь, – Мы же можем продать дачу, – преодолевая озноб, я пытаюсь заглянуть ему в лицо, но он отворачивается, – А хочешь, хочешь, я возьму кредит на работе? Мне дадут!
– Марин, – прерывает он, – даже если мы продадим квартиру и долбанную дачу, этого не хватит.
Я тупо смотрю на него, медленно переваривая информацию. Затем прячу лицо в ладонях. Он поворачивается ко мне, пытается обнять, обхватить руками за плечи. Но я вырываюсь!
– Ты сволочь! Куда ты вляпался? – сквозь слезы и сжатые зубы, шепчу я.
– Прости, Мариш, – он ласково гладит меня по голове, преодолевая сопротивление, прижимает к себе. Я не могу больше… Я больше не могу бороться! А потому утыкаюсь носом в его грудь. Кофта пропиталась запахом земли и… крови. Он всхлипывает, не отпускает от себя мою голову, и непрерывно шепчет в макушку своё глупое и такое бессмысленное теперь «прости»…
Мне так и не удается выудить из него больше. Марат говорит, что это для моей же безопасности. Серьезно? Он говорит о безопасности сейчас?! Я знаю только, что мужчину в пальто, зовут Олег Дмитриевич. Его фамилия