Мотыльки и камни. Елена Брюс

      Скажи мне, ребенок, какое сейчас время года,

      Какое пальтишко наденем с тобой погулять?

      И шапку, которой закроемся от небосвода,

      Давай выбирать.

      Какие сапожки измерят в квартале все лужи?

      Лопатку, кораблик берем. Может, мяч?

      Повязанный шарфик тебе очень нужен?

      Ну что ты… Не плачь…

      Скажи мне, ребенок, какое сейчас время года?

      Тебе все равно… Ты смеешься беспечно,

      Звенишь синеглазым ручьем.

      Не думай о страшном, не думай о вечном.

      Не думай пока ни о чем…

      Спроси меня, о чем

      Моя молитва,

      О чем чужие пагоды

      Молчат.

      Мне в душу,

      Как в скрипучую калитку,

      Все городские нищие стучат.

      Скрипят под створками,

      Немые бродят тени,

      Хоть ляг костьми,

      Не видится рассвет.

      Из тысячи мерцающих свечений

      Его не вылепить,

      Его в помине нет.

      Мостится чужаком

      У стен кирпичных холод —

      Заклятый друг мой,

      Сонный часовой.

      Спокойной ночи, колокол расколот,

      И водяной наполнен тишиной.

      Спроси меня, о чем рыдает вера,

      Поклонница единственности звезд.

      Молюсь, чтоб не засохли корни

      Древа, что тянут жизнь

      Из голубых борозд.

      Над пропастью еще не сжата рожь.

      Сквозь тени лет все так же колосится.

      Хозяин поля, презиравший ложь,

      Не мертв. Он отошел воды напиться.

      А дети заняты все тою же игрой,

      И карусели жизни не остановить,

      Кто упадет – того с полей долой.

      А кто останется – тому водить.

      Не отвечая им на смех и крик,

      Встречавший смерть из темноты глубинной,

      Стоит безмолвный молодой старик

      Над этой вечно солнечной равниной.

      Когда б он мог сойти с ума,

      Давно уйти туда, где сон и морок,

      Где в окна забирается туман,

      Оставить всех, кто, без сомнений, дорог,

      Когда б он мог молчанием гневить

      Того себя, что рукописи рвал,

      Не верить, не юродствовать, не жить.

      То кто он был бы – пан или пропал?

      От тоски задыхаюсь.

      Пропитан ей воздух в квартире,

      Пропитаны