Тишиной между строк. Алексей Пилюгин

      Я люблю перечитывать письма,

      Разгребая в душе старый хлам,

      Вспоминаю повадки и лица,

      Всю истерику прожитых драм.

      Пожелтевшие листья бумаги,

      Будто осень на кромках страниц,

      Мне твердят о мечтах, что сияли

      Тёплым взглядом и взмахом ресниц.

      Я смотрю, узнаю старый почерк,

      И рисунки на смятых углах,

      Понимаю, насколько был дорог,

      Человек, что остался во снах.

      Как узоры, все судьбы сплетались,

      День за днём раскрывали меня,

      Уходили и вновь возвращались,

      Высекая в душе имена.

      Сжечь бы их, только вряд ли поможет,

      Я и так их почти позабыл,

      Я читаю, но боль та не гложет,

      Сколько лет уж прошло? Отпустил.

      Пачку писем свяжу чёрной лентой,

      Спрячу в угол комода от глаз,

      Обыграю всё памятью светлой,

      И с улыбкою вспомню о нас.

      Неважно.

      Все уже неважно.

      Часов капель вновь бьется об стекло,

      И мир укрыт заботливым туманом,

      В бокале плещется искристое вино.

      Неважно.

      Все уже неважно.

      Уходит грусть за пьяный горизонт,

      И в сумраке хрустального бокала,

      Найти бы истину, лекарство от тревог…

      Душа моя, прижмись и стань мне ближе,

      Чем никогда доселе не была,

      Пусть твой огонь сожжёт мои порывы,

      От всех невзгод укроет пусть меня.

      Душа моя, забудь свои обиды,

      Прости мне то, что я не смог простить,

      Ты пробуди забытые мотивы,

      Что в этой гонке смог я позабыть.

      Побудь со мной дождем и пьяным ветром,

      Развей печаль ты хохотом своим,

      Я отрекусь и снова стану светом,

      На этот раз я буду лишь твоим.

      Душа моя, побудь со мною рядом,

      Согрей теплом, укрой меня в ночи,

      Мне слишком тесно в мире этом странном,

      Ответь, душа. Ответь же. Не молчи.

      Стихи, как наброски, живые картины,

      Разбросанных мыслей по темным углам,

      Стихи в своей правде застенчиво лживы,

      И вряд ли помогут возвысится нам.

      Они отражение прожитой жизни,

      Усталость забытых в тени голосов,

      Они откровенны, но часто строптивы,

      Как может строптивой быть только любовь.

      Стихи это исповедь, чаще чужая,

      Слова, что пророчат, бросают в огонь,

      Стихи это пролитой горечи слава,

      Стихи это просто ещё один сон…

      Нарисую тебя на закате,

      В мягкий сумрак я кисть окуну,

      Нарисую тебя на причале,

      Как встречаешь с улыбкой волну.

      Нарисую,