Мой стокгольмский синдром. Бекки Чейз
пройти и десяти метров, как тот прижал меня к дереву.
– Ты же знаешь, что сделала блондинка, чтобы толстяк ее отпустил? Я тоже могу тебя отпустить, хочешь? – с гадкой улыбкой прошипел он мне в ухо.
Я чувствовала его дыхание, пропитанное табаком, на своем лице. Смешиваясь с потом, оно превращалось в тошнотворный коктейль запахов. Сальные волосы касались щеки. Я дернулась в сторону, но Изгой держал крепко.
– Давай, куколка, поработай ртом, – он схватил меня за волосы и попытался поставить на колени.
– Не трогайте меня, – отбиваясь, процедила я сквозь зубы.
– Изгой, – окликнул его Джейсон. – Теряем время. Еще четверо осталось.
Егерь с досадой отстранился.
– Я займусь тобой вечером, – пообещал он, подталкивая меня в спину.
В барак я почти бежала. Дождь усилился. Струи воды стекали по лицу, застилая глаза. Куртка промокла, джинсы можно было выжимать, в ботинках хлюпала вода. Рация Изгоя то и дело хрипела за спиной, оглашая статистику: в капканы попали двое, а ловушки с петлями остались нетронутыми. Едва переступив порог барака, я первым делом поискала взглядом Саймона и, найдя, облегченно вздохнула: жив. Изгой приковал меня к стене, не забыв на прощание облапать. Я вырвалась. Саймон поднялся первым, за ним вскочил Леша, но я покачала головой: не связывайтесь.
– Ого, да у тебя здесь защитники, – хохотнул Изгой и замахнулся на Лешу прикладом. Парень испуганно дернулся, а егерь снова заржал: – Слабак.
Закинув винтовку на плечо, Изгой удалился, а я осмотрелась, подсчитывая потери. Снова одна у нигерийцев – Дайе, – ее мать рыдала, уткнувшись в плечо сына.
– Хренов извращенец не просто застрелил девчонку, он ее сначала изнасиловал, – поделилась подробностями Снежана. – Вчера Лайла ему не дала, так в этот раз он подстраховался и сначала прострелил девчонке ноги, чтоб не убежала.
Я едва сдержала рвущийся к горлу ком.
– Зачем ты мне это рассказываешь?
– Думаешь, легко это держать в себе? – истерично всхлипнула Снежана.
– Так ты… это видела?
Меня все‑таки стошнило. Я еле успела добежать до туалета. А потом еще долго рыдала под холодным душем, смывая рвоту с волос.
Егеря приводили оставшихся, а я продолжала подводить кровавые итоги. Убили русского – Егора. Все‑таки нож ему не помог. И еще одного мексиканца – Роберто. Вьетнамскую парочку, изводившую нас верещанием. И пока не вернулся Барти, но скорее всего его еще ищут. Мысль о том, что его больше нет, мы упрямо гнали от себя.
– Может, он попал в одну из ловушек? – предположила я.
Но эта версия не подтвердилась. Последними в барак привели двух изувеченных капканами немцев – одному отрезало кисть, и он баюкал культю в самодельной перебинтовке из майки. Второму повезло больше – ему лишь частично повредило бедро. В пропитанных кровью джинсах он завалился на кровать. А Барти все не было. Подсчитав оставшихся людей, мы поняли, что он все‑таки