Баллада об овальном мяче. Иван Бураков
я и говорю, культ козла, – повторно усмехнулся отец, сощурив глаза сквозь линзы очков, чуть съехавших ему на нос, – чего так странно называется?
– По-моему, это какой-то бренд фанатской одежды… – проявил неуверенность Денис.
– При чём здесь фанаты и регби? Или это фанаты регби?
– Нет, пап, это фанаты футбола. Просто спонсора соревнований такого нашли.
– Как и везде, – проговорил, деланно растягивая слова, отец, – спонсор никакого отношения к спонсируемому им спорту не имеет. Пиво спонсирует чемпионат России по футболу, фанатский бренд – студенческий чемпионат по регби. Бардак, в общем, как и у всех. Что ты по это поводу сам-то думаешь?
– Я? Я ничего не думаю, – совсем растерялся от вопроса Денис.
– Ну, раз спонсоры есть, значит, и призы будут. Может, опять куда-нибудь поедете, – продолжал рассуждать родитель, – если выиграете. Ты в следующий раз нам с мамой тогда скажи, мы тебе на поездку денег выделим.
– Спасибо, – кивнул головой сын.
Он сидел и думал о регби и о том, как же там всё сложится дальше, а отец продолжал:
– А что у тебя с девочкой? Кира её, кажется, зовут, давно о ней не говоришь…
Денис весь напрягся. Боль обиды всё ещё жила в нём.
– А что такое? – задал вопрос, будто выплюнул что-то изо рта, молодой человек.
– Да она тут звонила нам на стационарный телефон, интересовалась тобой – где ты, чем занимаешься?
– И что вы ответили?
– Посоветовали позвонить тебе на мобильный.
9
Лефортовский парк шумел за спиной голыми ветвями посадки, ведя бой с налетающим порывами ветром, будто вышел с ним в ринг, на ковёр или на татами. По фронту посадки шёл спуск к Яузе, со сконструированными на его хребте деревянными лавками, вложенными в железную основу. Трибуны были в большей части поломаны – никто за ними следить не хотел. Кто-то сказал: «Пусть живут своей жизнью!» – и они жили-доживали. Лавки, словно воробьи ветки кустарника, заполнили регбисты, тренеры, болельщики. Пёстрая публика собралась в этот час не случайно. На поле, с любовью прислонившемся к реке, шло генеральное сражение первого дня чемпионата Москвы по регби среди студенческих команд. Над кочкообразными «грядками» газона парили игроки, взмывал ввысь овальный мяч, звучали команды капитанов, тренеров, судьи, раздавались трели железного судейского свистка.
– Жаль, что я лишь музыкант, – поэтично вздыхал чернявый Сергей, сидя на трибуне по левую руку от Дениса, – будь я писателем, я бы роман про это написал.
– Да ты и не музыкант, – осаживал наш герой своего товарища, – ты фотограф.
Настроение Дениса не отображало состояния радуги. Услышав о своём отсутствии в составе, он поспешил сменить мажор на минор. Теперь Серёге доставалось под горячую руку.
– Дэн, не мешай мне, – огрызался на молодого человека Сергей, – я музыкант. Музыкант! И поэтому напишу про регби балладу.
– Балладу? Сомнительно. И как ты её назовёшь?
– Балладу-то? Да хотя бы «Баллада о регби».
– «О регби»? Звучит скучновато.
– Тогда