Судьба играет человеком. Олег Юрченко

      Субъектов жизни очень много.

      Их всех не просчитать никак.

      Мы б их увидеть всех хотели,

      Но сделать то не знаем как?

      Нам не понять, они живут чем,

      Хотя нам кажется порой,

      Что они тоже все такие ж,

      Как мы в общеньи меж собой.

      Однако это всё неверно —

      У них у каждого мир свой,

      Куда никак нам не прорваться,

      Как хочется того порой.

      И каждый он, субъект, – загадка,

      И каждая – это тот мир,

      В который хочется прорваться,

      Чтобы устроить там свой пир.

      Тот пир, в котором мы все также

      Жили бы жизнью той своей,

      Той, завершится что печально

      Тут, может, на исходе дней.

      Она стать может и прочтеньем

      Всех тайн, что были под замком,

      Субъектов всех тут нашей жизни,

      О чём узнаем мы потом.

      Хотел бы знать, какой день в жизни

      Был самым светлым у меня?

      Но прежде знать хочу я всё же,

      В чём она, радость бытия?

      Не в том ли, что горят закаты

      И лихо вертится Земля,

      И лет бегущих перекаты

      Нас кувыркают почём зря?

      Себя мы времени вверяем

      И ждём, когда оно нам даст,

      Из того, дать что обещало,

      И стимул к жизни вновь придаст.

      Тогда, действительно, всё светлым

      Здесь в мире станет вокруг нас,

      И мы себя узнаем в этом

      Спектакле, сыгранном про нас.

      В нём наша жихнь вся прокрутилась,

      Вся прокрутилась, и не раз:

      Ничто в ней тут не изменилось —

      Одно и то же каждый раз.

      Взмолиться хочется порою:

      За что нас мучает она?

      Здесь наша жизнь на квадроцикле,

      Чья скорость есть уже вина.

      Остановилась б на мгновенье,

      Чтобы успел я осознать,

      Что просто жить – уже везенье.

      И это следует нам знать!

      Каким я мир здесь этот вижу,

      Таким и будет пусть во мне…

      Не первый год его мотыжу

      И днём, и ночью, и вообще.

      Ничем его я не засеял,

      Хотя Господь мне предлагал,

      Писаньям всем, что есть, поверить

      И укротить в себе оскал…

      Оскал звериного начала,

      Что в центре здесь сидит всего,

      О чём природа тут молчала,

      Будто то дело не её.

      Мол, тут другой… Он всё напутал,

      Когда её, жизнь, раздавал.

      Она не в те попала руки,

      За что он сам и пострадал.

      И то, что здесь сейчас имеем,

      Не знаем, как сюда пришло,

      В мир, этот наш тут с вами общий,

      Где рядом тут Добро и Зло.

      Между собой не разлучить их —

      Они, как пара двух сапог,

      Жить друг без друга здесь не могут…

      И кто их разлучить бы смог?