Макори. Часть первая. Алиса Соколова
Длинные пальцы нырнули в вязкое у сердца и достали вощеный мешок, замотанный в тонкие цепи. Патина сверкала по звеньям к черной жемчужине.
Он приложил мешок к моему уху:
– Ты слушала свою память, теперь послушай их!
Внутри выли голоса. Гортани рвались и скребли глухую кожу изнутри, базлая на лабрадорском.
Они что, прокляты?
– Семеро. Когда-то они отдали свои души за вечную свободу, – глаза макори вдруг стали серыми и покрылись влажной солью. – Проклятая вештица!
Макори забрал свою тьму с моей шеи, и я жадно схватила губами воздух. Голова не удержалась на усталых плечах, взгляд рухнул вниз. Туда, где макори уничтожал мою память.
– Я знаю, как все исправить.
– Поэтому теперь принадлежишь мне, вештица.
– Дай мне их имена.
Нечеловек рассмеялся, оскалив острые зубы:
– Вештицы никогда не слушают! Ты выгнала того, кто знал.
– Кто он?
– Бесы не называют имен. Они ими владеют, – макори скользнул ладонью по моим волосам от виска до затылка. Пальцы снова нащупали клеймо и подняли мои глаза. – Ты теперь моя, но Семеро мне не принадлежат. Знаешь, что случится, если их не похоронить?
Знаю. Семь голодных тел без хозяина в момент сожрут эту землю.
Его пальцы запутали мои локоны и больно дернули прядь. Затем он выудил еще один вощеный мешок из черных пол своего наряда. Пустой.
– Вы вечно клеймите себя именами. Так и не поняли, что никто никем не завладеет, если клейма нет.
– Вештицам не нужна свобода.
– И сколько в тебе вештицы?
Не больше, чем в тебе макори.
Он усмехнулся.
– Вернешь мое, и я предам этих Семерых земле, – продолжила я. – Вештицы всегда находят нужные слова.
– Поэтому твой народ прячет в воду таких, как ты.
Макори обошел меня и принюхался:
– Я решил звать тебя Ная.
Совсем не похоже на мое имя.
– Вернешь, если помогу?
У него нет выбора. Макори создают, но не разрушают. В ответ нечеловек сгреб в пустой мешок то, что осталось от зеркала, и стянул кожу моей прядью. Память тут же скрылась в вязкой тьме. Его пальцы вернулись и жестом подняли мне запястье. Тьма опять проникла в меня:
– В тебе чужой вулкан. Не твой.
– Пусть.
– Это темная сторона.
– Не важно.
– Эта память тебя изводит.
Теперь он чувствует мою боль. Та память, что скрылась в его вязкой тьме, привела меня сюда. Протащила сквозь тонкие ткани времен, стоило пальцам коснуться зеркала. Все эти дни моя память молчала, зачем мы на самом деле пришли на Ольгу.
– Не каждому обещана вештица.
Он отвернулся:
– Семеро. Я отдам твое, если похоронишь их.
Конец ознакомительного фрагмента.
Текст предоставлен ООО «ЛитРес».
Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на ЛитРес.
Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard,