Поэзия душевной боли…. Юрий Смольянов
терпели, хоть было и тошно.
Одни поднимались, другие – поникли…
Нам обещали горы златые,
Светлое Завтра без всяких прикрас.
На деле – никчёмный набор левых фраз.
Красивые вроде, а по сути – пустые…
Берёзке шепчу: не виновен я в этом,
Мой голос, увы, тоньше всякого писка.
Мы жили, боролись без лишнего риска.
И наши же пули в нас рикошетом…
И с чем подошли к судьбы завершенью?!
Берёзы всё те же, лишь подросли.
Всё также уходят в моря корабли.
А наши сомненья предАли забвенью…
Мы не ценим сиюминутное.
Мы всё больше о том, что Завтра.
Мы не верим, но время смутное
Не случайность, а итог азарта.
Кто‑то слишком горячий и вспыльчивый
Возомнил из себя миссию.
А по мне так он просто забывчивый
И далёк от проблем России.
Нам своих рулевых хватает.
Но не все, к сожаленью, маститы.
Кто‑то падает и погибает,
Не пробившись, увы, в фавориты.
Есть и те, кто служит по чести,
У кого не личное главное.
Вам позволено – куролесьте.
А у них забота – державная.
Мы на них свой равняем характер.
Всё, что связано, нам не забыть…
Я, как все: в своей жизни антракте
Кое‑что бы хотел изменить…
Только времени Бог не отвесил.
Бесполезно, не стоит лукавить.
От того я, пожалуй, не весел,
Что уже ничего не исправить…
Оставлю в прошлом все печали…
На целый мир не променяю
Тот городок, где я родился,
Где рос, учился, где женился,
Детей взрастил… И точно знаю,
Что здесь закончу бренный путь.
Оставив в прошлом все печали.
Себя мне не в чем упрекнуть,
Жил, как и все, как разрешали.
Я звезд с небес не доставал,
И жилы рвал не так уж часто.
К чужим болячкам безучастным
Я не был. Свои уверенно скрывал…
Мне каждый шаг с трудом давался,
Счастливых лет, увы, немного.
Бывало, падал, сильно разбивался.
Но жил опять, хранимый богом.
Везением сие никак не назову.
Начертан был, скорее, путь,
Пройти который должен. И пройду!
С него никак мне не свернуть…
И пусть остались считанные дни,
Возможно месяцы иль годы.
Поверь, о Боже, мне нужны они.
Я проведу их в поиске свободы…
Сопротивляемся, не голосуем.
Но нас загоняют в тупик.
Красивое завтра щедро рисуют,
Но это лишь липовый шик.
Наобещают горы златые,
Светлые, сытые дни.
Но все обещанья – фразы пустые,
Вместо дубравы – обгоревшие пни…
Нечем сегодня гордиться.
Снова дадут нам понять ‑
Удел наш не в небе кружиться,
А в стойле привычном стоять…
Этажи,