Поэма Иван Гусаров. Вадим Вячеславович Бутенко
– логика и суть времён;
А вместе с тем другая ипостась,
Другая мука, которой был
Он награждён, —
Ничем другим не уступала.
И завершая слов портрет,
Вручаю к образу Ивана
Палитру красок, кисть, мольберт.
***
Глава третья «Кавказ»
Творец не дремлет ни на миг,
Он бдит под парусом, крылаты
Его мечты, но крепость в латах
Хранит его цветущий верть,
Как песни Бояна, застенок твердь.
Творец, пусть самый даровитый,
Воспрявший мудростью отцов,
Делам не доведёт концов,
Какой бы ни был плодовитый;
Лишь тем творениям ударить в цветь,
Что мастер вёл под ясность цели.
И чтобы ни были напрасны
Скитанья в поисках пути,
Иван намерил впереди
Себе задачи над прекрасным.
И лиры бег в страну теней
Открыли горы. Богатей
О них сказанья, гимны, вести;
Прибыл Иван – Кавказ в том месте.
***
Военный, было, полигон
В наименованном ущелье
Хранил когда-то беглецов,
Питаемых надеждой мщенья.
В сени суровый горный край
Восстаний пылких за свободу,
Им каждым племенем отдай
Орлят, воспитанных по роду
Законам веры. И в чести
Блюстителей обычаев вражды.
И в том ущелье укрывались
Мятежники, чей дух – война:
Будь то отпор с Невы царю
Иль феодаловой неволе —
От брата по единой доле —
Владычествующему над тобой.
Ущелье помнит много сказов:
Одни из них забыты сразу;
Другие – поэта пылкою душой
Воспеты – властвуют над временем,
И как бы вновь помолодели
С чеченской «первой» и «второй».
О мой герой! Один ли, с кем-то?
Он в том ущелье незабвенном
Застыл и думой бередит,
А перед ним земля дрожит
Разрывом оползней и селей.
Заставами ковчеги сели:
Другого выхода им нет —
В ущелье том держать запрет!
Ивана мы на миг забыли,
Стрелой полёта отпустили,
Творя по соколу куплет.
А он уже отбросил стразы
Столичной жизни, и спецназу
На год служивый предался.
И горы, словно поднося,
Его одаривали лихо:
Стеречь в курумнике бандита,
Ползти козлиною тропой;
Следить за государевой чертой
И поминать того пиита,
Что горца славил, и кинжал
Внимал в сопернический дар.
Луна, он видел, к небосводу
Взошла из дальних мглистых туч,
Уже её сакральный луч
Окрасил каменные своды…
И кручи горные породы
В зловещей тайной тишине
Внушали молча о вине,
Творимой русскими, – раздором,
Врезавшим в горы, и к годам,
Точащим кровию от споров.
Но