Альманах «Российский колокол». Спецвыпуск «Никто не забыт, ничто не забыто». Альманах

      Я снайпер – отношусь к другому я как к цели.

      Не средство для подков, не броды и не мели —

      Я наблюдаю вдаль за тем, что вам не видно,

      И вижу больше тех, кому до слёз обидно.

      Я отделяю тон и крики до истерик.

      Я – ваш могильный холм, что всё накрыть сумеет.

      Былинкою травы я разделю владенья.

      И этим я живу: ни правды, ни сомненья.

      Я спать хочу, я на посту.

      Я ем лишь изредка, немного.

      Но жизнь, как щука, пасть открыв,

      Сквозь толщу быта смотрит строго.

      И блики, отражая свет,

      Не знают дна, где нет покоя,

      Где, словно ил, слои из бед

      И тихий омут над водою.

      Всё тихо, словно никогда

      Тебя война не подкосила,

      И на посту стоит солдат.

      Стоит солдат – и в этом сила.

      Стоять, фонтанами кровь из земли проступает,

      Падающими телами усеяна память.

      Рывок – от себя ли спрятаться,

      Забудь: здесь не место плакаться.

      Рвёт печёнкою-коликой

      Каждый шаг от устали,

      Мы ещё здесь не побыли,

      А уж ангелы выстроились.

      Нам ещё тут не наскучило,

      Сволочи в ногу ранили,

      Повод ли для канюченья,

      Когда в руке моей знамя.

      Нет здесь, чего б не смогли мы,

      Нет настроеньям упадка,

      Вычистим столько гнили,

      До дна её, без остатка!

      Рвутся снаряды, собачий вой,

      Разве мне что мешает,

      Рвётся вперёд солдат рядовой,

      Грудью в колючку вонзаясь.

      Нагревшись о воздух, горячая пуля

      Глубокий сквозной оставляет ожог

      И дальше летает своею дорогой,

      А ты удивляешься: «Прямо в висок!»

      Да, сбоку! Никак не гадал ты,

      Да, это не прямо, никто не готов.

      Инерция тела бежать продолжает,

      Стрелять и кричать ещё пару шагов.

      Упав и ещё не поняв, что к чему,

      Ты думаешь просто, что это бывает,

      И, снова поднявшись, опять я пойду,

      Ведь кто-то всё так же бежит и стреляет.

      И он – как живой,

      Как роса поутру…