Я не поэт, но скажу стихами…. Александр Сих
делать жизнь бессмертной.
Тьма и Свет – один лишь шаг,
Но в жизни самый важный!
И только страх – опасный враг,
Преодолеть его готов не каждый.
Мама, расскажи…
Мама, расскажи мне на ночь сказку,
В которой я положительный герой.
Пока навечно не закрылись мои глазки,
Я как тот Сизиф под вечною горой.
В усилиях бесплодных и совсем ненужных,
Катил ту глыбу я наверх.
А что осталось от трудов натужных,
Только чей-то дикий смех.
Мама, посоветуй, как мне быть?
Что же делал в жизни я не так?
Она не сказка, её нельзя забыть,
И назад не повернуть уже никак.
Мне тут очень холодно и дует:
Чёрной ненавистью, злобою людской.
Здесь вор не тот, кто всё ворует,
А кто противится этому с тоской.
Им тяжко в рваных душах от печали,
Сохранять спокойствие сердец.
Ведь лучшие умы всегда мечтали,
Что наша доброта положит злу конец.
Мама, расскажи о чём-то светлом,
Я хочу о Боге всё узнать.
О святых, которые покрыв макушку пеплом,
Ушли в дорогу Истину искать.
Мама, я очень сильно хочу к тебе,
Попросить прощенья за все обиды.
В этом мире мне так не по себе,
Мы здесь творим сплошные беды.
Материя и время
Спряталась Материя за время,
А оно идёт, течёт, бежит.
Не успевая сунуть ногу в стремя,
Мёртвым всадник вдруг лежит.
С криком – старт, со стоном – финиш.
Дистанция – не мили, а года.
В марафоне жизни их не скинешь,
Тяжелы, хотя текучи, как вода.
На поиск каждому отмерен срок,
В бурном водовороте философий.
Глупцы лишь в деньгах видят прок,
Отвергая суть всех теософий.
И зрячие становятся слепыми,
А чуткий слух теряет остроту.
Тяжело искать, будучи немыми,
Когда слова уходят в пустоту.
И как найти хоть лоскуток
Материи, которой не измерить?
Она в душе, где жизни сок,
В Неё лишь надо только верить.
Материя Вселенной – это Бог,
А время – земное притяженье.
Прикоснуться к Вечности тот смог,
Кто посвятил себя служенью.
Там оковы времени спадут,
Подарит Материя свободу.
Но только тем, которые её найдут,
А не служили мгновению в угоду.
Муза, и не только
Я чахну, когда не пишу,
А когда пишу расцветаю.
Муза пришла – к бумаге спешу,
И от удовольствия таю.
Муза, как ребёнок капризный,
Трудно ей угодить.
Не приходит, и творческий кризис
За горло станет душить.
Сомнений терзанья, словно ветра порывы,
Приводят