Как прежде в пути. Сергей Степанов-Прошельцев

      где уступить врагу

      проще, чем победить.

      Жаль мне, что не могу

      это предотвратить.

      Видно, пришла пора

      точку поставить здесь:

      чёрного зла дыра

      мир наш проглотит весь.

      * * *

      Яркий сноп электрических гроз

      над троллейбусом вспыхнет дугой.

      Он – последний. И снова — мороз,

      снова ветер с колючей крупой.

      Никого — ни людей, ни машин,

      погружается город во тьму.

      Я, как сторож на складе, один

      выхожу. Для чего — не пойму.

      Ветер в ноги сугроб мне надул.

      Этот ветер, как я, одинок.

      Может, в нём себе друга найду,

      что никак отыскать я не мог?

      * * *

      Всё, что теперь, — подобие обрата,

      а это – поражение, разгром

      Пока не поздно, поверни обратно,

      пока не поздно, думай о другом.

      Ведь то, что было, улетело дымом,

      забылось, как сварливый птичий грай

      Нельзя, наверно, быть непобедимым,

      когда ты знаешь сам, что проиграл.

      Что впереди? Не очень-то и много:

      быть может, только пот стереть со лба,

      и эта, вся в колдобинах, дорога,

      извилистая, как твоя судьба.

      * * *

      Мне судьба сдаваться не велела

      колдунам, врачу и палачу,

      я скриплю, как старая телега,

      но ещё куда-то я качу.

      От былого – только лишь воронка,

      как от взрыва динамита след.

      Как боец невидимого фронта,

      я без отличительных примет.

      Из меня не делали колосса,

      я платил налоговый оброк,

      и буксуют лысые колёса

      в липкой хляби мартовских дорог.

      Я привык давно к засилью вьюги,

      это обнаружилось не вдруг:

      я сверну на север, если флюгер

      повернул решительно на юг.

      Ничему-то я не научился,

      вновь душа настойчиво зовёт

      в край, где всё всегда предельно чисто

      и прозрачно, словно первый лёд.

      В путь! Осталось вроде бы немного,

      и не ждут ни слава, ни хула,

      только не кончалась бы дорога,

      только бы в тупик не привела.

      * * *

      Неправда, я не баламут,

      меня надежда лечит:

      быть может, крылья прорастут,

      они расправят плечи.

      Не стал я фоном для икон,

      гарантом дел победных,

      но я не преступлю закон,

      не украду у бедных…

      Проходит так за годом год,

      ждал от судьбы я милость,

      но всё, увы, наоборот

      намеренно случилось.

      Я на изломе был крутом,

      где поджидала старость.

      Но не тоскую я о том,

      чего мне не досталось.

      И путь не изменялся мой,

      финал его не розов:

      жизнь – это ветер штормовой,

      помноженный