Зов философии Вселенной. На лугу бескрайнем. Дмитрий Луг

      О, Муза, ты спустилась и прониклась

      Ко мне своей заботою дрожащей

      И прикоснулась ощупью щемящей,

      К душе прильнув, и чутко притулилась.

      А может быть, приснилась, да и только —

      Лишь взбудоражив все мои виденья…

      И вот крадутся подлые сомненья

      Вслед за тобой – безжалостно и бойко.

      Ох, эта долька – ну же, ещё сколько?

      Так продолжаться больше нет терпений —

      Испытывать благих и падких трений,

      Лишив меня участья своевольно.

      И растоптав покорность непристойно,

      Засунув робость в дальность измерений —

      Ты, Муза, симбиоз плодишь растений,

      Что прижились внутри вполне достойно.

      Вот им раздолье там, у Лукоморья —

      То мой графин, обласканный вином.

      Он плещет, как Гоморра и Содом,

      И гулко бьётся от бесчинств застолья.

      А было ведь такое, и давно ли?

      В чём сомневаюсь снова – тот ли я

      Без искры, в доме, полном воронья,

      Вновь пребываю в загнанном безмолвии.

      Но скоро зацветут опять магнолии

      Под изголовьем радужного дня —

      О, Муза, ты решилась стать моя

      В своём непредсказуемом подобии.

      Что есть Поэзия – как гамма чувств,

      Восхлынувшая подсознаньем детским,

      Когда ребёнком, мявшим книжек бюст,

      В картинках линовал живые фрески

      И любовал затейные гротески

      Под шелест мускуса и пряный вкус.

      Поэзия – то матерь всех искусств,

      Блаженная в своём очаровании —

      И ждут её с желанием присутств,

      И жаждут видеть в каждом начертании,

      И умоляют в набожном старании

      Пролить свет чудодейственных напутств.

      Поэзия – пусть колыбелью уст

      Колышется земною усыпальницей —

      Волны ли стон или бурана хруст

      Крутнёт, плеснёт и окунёт купальницей,

      Направит в путь изысканной скитальницей,

      Устлав прозреньем тенету безумств.

      Что есть Поэзия? Не руна ль наизусть,

      В которой кроются глубокие значения,

      Где по одной в период муз, как пульс —

      То учащённей, то в такт завершения

      Плодятся в сонмах уз стихотворения,

      Из слов заквасив благодатный мусс.

      Мало быть поэтом,

      Надо стать раздетым —

      Оголённым нервом,

      Оголтелым ведом,

      Ветром ошалелым —

      Битым, питым, петым,

      Бедным и нелепым

      Мимом без привета.

      И не в этом только

      Смысл поэта стойкий,

      А в глубоком толке —

      Мышь когда на полке

      В холодильном морге

      Будит голод зоркий,

      Мяв желудок тонкий.

      Мало быть поэтом

      Нищим, дрищим, клятым,

      Что почти скелетом —

      Как