Город, в который пришел сахар. Екатерина Мортус
посетитель в грязном пальто ушел, Святослав закрыл дверь на ключ, подошел к барной стойке и плюхнулся на пол. Раненый незнакомец, поджав под себя ноги, сидел, закрыв глаза. Наспех перевязанная рана перестала кровоточить. Дрожащими пальцами он дотронулся до лоскутка ткани, бывшим когда-то тканевой салфеткой.
– Спасибо, – прошептал незнакомец, не открывая глаз. – Трофим, Троша, Фима… Называй, как нравится. Это мое имя.
Руки дернулись.
– Святослав, Светик, Слава… Больше не могу придумать, сам решай, как звать. Идем на второй этаж, там есть аптечка.
Светик поддерживал раненого, хотя сам чувствовал слабость во всем теле. На разговор с детективом ушли все силы, даже пришлось выпить кофе, чтобы пополнить резерв. Выключатель щелкнул, погружая первый этаж в полумрак.
В спальне нашлась аптечка, в которой хранились перекись, бинт, обезболивающее.
– Дай посмотреть, – Святослав, не дожидаясь ответа, стал разматывать окончательно испорченную салфетку.
Помогая снять тонкую куртку, а затем толстовку на молнии, Светик рассчитывал увидеть все что угодно: осколки костей, загрязнение, рану со сквозным вылетом, застрявшую пулю, поврежденную артерию. Он когда-то читал о разных видах ран, и знал, что можно легко умереть от выстрела в руку. Знания смешались, но парень хмыкнул, когда вспомнил о том, что при поврежденной артерии Трофим до него не добрался бы.
Трошка сидел на полу, прислонившись к кровати. Он прикрыл глаза, чувствуя, как шея и лоб горят. Наверное, поднялась температура. Наверное, заражение. Сколько с ним живут? А возможно ампутировать руку, не обращаясь в больницу? Он готов рискнуть, только чтобы не попасть в лапы правосудия. Иначе в скором времени может оказаться в заведении, что стоит напротив.
– Царапина, – удивленно сказал Светик.
Открыв глаза, Трофим уставился на своего спасителя.
– Глубокая, конечно, – продолжал парень, аккуратно убирая нитки и прилипший мусор к запекшейся крови, – я не знаю, откуда столько крови, но выглядит…
– Несерьезно, – прошептал беглец.
– Не опасно, – поправил хозяин кофейни. – Но я обработаю на всякий случай. Терпи.
Минут через пятнадцать, посвященным умелым манипуляциям, Трошка был надежно забинтован. Находясь под одеялом, он боролся со сном. Светик по его просьбе остался рядом. Парень сидел на полу, уступил свое спальное место, и что-то изучал в блокноте. Трофим предлагал ему половину кровати, хотел уйти на первый этаж, чтобы устроиться как-нибудь на диване, но Святослав оказался против.
– Я все равно не сплю, – сказал он, пожимая плечами.
– Совсем – совсем? – спросил Трофим.
– Совсем – совсем, – был ответ. – Никогда не спал.
– Почему? – Раненый гость пытался привстать, опираясь на здоровую руку. – Разве это возможно?
– В моем случае да, – Светик хмыкнул.
Продержавшись, сколько мог, Трошка лег на кровать и уставился в потолок.
– Ты кто? – наконец спросил он.
Собеседник оторвался от блокнота