Джакал. Бессонные ночи. Эйлин Фарли
тихонько произносит с тяжелым вздохом.
Да уж, а она более решительная, чем ты, брат?
– Точно? – спрашиваю в небольшой прострации.
– Быстрее давай, или передумаю, – пищит, но теперь более уверенно, что ли.
Собираю ее густые блестящие волосы в хвост. Боже, какой охрененный от них запах исходит! Что-то свежее, но с ноткой сладости. Мелисса и мед?
– Ну, погнали?! – говорю то ли себе, то ли ей.
– Погнали, блин, – вздыхает девчонка еще более обреченно.
Да уж, отрезать какому-нибудь хмырю-должнику палец или ухо, и то привычнее. С ней же вышло кривовато, но в целом – сгодится. Подравниваю кончики. Лира сидит смирно, будто и не дышит вовсе. Прям героиня дня…
Эй, Адриан, не хвали ее даже про себя. Она мелкая брехливая сучка, которую надо обкорнать ради общего блага.
– Всё, готово. Идем, пора. – Бросаю ножницы на переднее сиденье.
Она трогает волосы. Так и хочется гаркнуть, что нет времени изучать новый дурацкий имидж. Но, ладно, пусть заценит работу «стилиста», ведь для нее, для принцессы, волосы – это потеря потерь. Она поворачивается полубоком ко мне, переваливается через сиденье и настраивает зеркало заднего вида, чтобы рассмотреть себя.
А-а-й, Санта Мария! Да что ж так долго? Надоело, блин.
– Идем, говорю, ну. – Выхожу из машины.
Девчонка следует моему примеру. Она огибает тачку с другой стороны, и мы оказываемся у багажника. Отрываю его. Теперь остается забрать немногочисленные вещи, упакованные в мою дорожную сумку, и чемодан девчонки, который наверняка набит какой-то ненужной приторной херней. Как гребаный джентльмен, сперва поднимаю за ручку ее чемодан…
– Твою мать! – отскакивает с криком стоящая рядом с Лира.
– Что? – ставлю чемодан на асфальт.
Трясущейся рукой она указывает на… Черт возьми! Окровавленный палец Маттео в прозрачном пакете на коврике багажника. Что и говорить, для разнеженного законопослушной жизнью обывателя зрелище малоприятное, даже шокирующее.
Некогда мне думать о тонкой душевной организации принцессы. Так даже лучше. Пусть знает, с кем имеет дело. Я рывком достаю свою спортивную сумку и с хлопком закрываю багажник.
Нет, Адриан, но всё-таки как-то неловко вышло…
– Я никуда с тобой не полечу! – пятится она, дрожа тщедушныи слабыи тельцем.
– Не дури, мало времени, слышишь, Лира? – пытаюсь снизить градус напряжения, впрочем, без всякого желания упрашивать ее Величество.
– Нет-нет-нет! Ты… ты больной на голову маньяк, – кидает мне срывающимся голоском.
– Слушай, у тебя трудный день, понимаю, но давай ты просто забудешь о том, что видела. Так будет лучше. – Через силу включаю опытного, мать его, психолога.
– Отдай чемодан, Круз! По-хорошему прошу, – требует девчонка, потешно топнув ногой.
Ну-ну! С насмешкой приподнимаю бровь. Можно подумать, у нее есть выбор или хоть какое-то поле для маневра.
– Серьезно? «По-хорошему»? Или что будет-то?
– Я…