От первого лица. Кривое зеркало нашей жизни. Валерий Сергеевич Белов
мне портного, да портной тот наверху,
Кто кроил от раза к разу… Видно, каждому своё
Сшитое по спецзаказу генеральское бельё.
Я и Мне – его обличье в форме первого лица,
И как высший чин типичен я по прихоти Творца.
Я и Мне, суть, аксельбанты, всем даны наверняка,
Чтоб любой не без таланта мог сказать – Вот я кака!
Минувшего не жаль
или рояль в кустах
«…Любимое со мной. Минувшего не жаль…»
Так написал Максимилиан Волошин…
Всё помню как сейчас – в кустах стоял рояль
Случайный, рядом столик доминошный.
Лупили там козла на совесть, не за страх,
Так домино в то время называли.
С любимою своей мы прятались в кустах,
Где в две руки играли на рояле.
За свой недолгий век козёл с побоев сдох,
Спились все мужики и развалился столик,
Расстроился рояль, прошёл былой восторг,
И радует одно, что я не алкоголик.
Менял я адреса, но съехать на погост
Не довелось от будничных реалий.
Лишь сочетанье чёрно-белое полос
Вот всё, что сохранилось от рояля.
…Любимое со мной. Минувшего не жаль…
Жизнь предо мной свою раскрыла тайну
Дней лучших, понял я – случайный тот рояль
В кустах тех оказался неслучайно.
Я слышу запах, а голос чую
Я слышу запах, а голос чую
И понимаю вкус папирос.
Не надышался и не торчу я,
Спешу к врачу ухо-горло-нос…
Картину маслом вам нарисую
Без запятых, не нужна мне кисть.
Попасть в психушку я не рискую,
Поэт, художник, авангардист.
Отца не помню родного проседь,
Ни детства, пахнущего костром.
Кому же память отбило вовсе,
Космополит тот в краю родном.
Дымов отчизны не слышу запах,
На вкус не пробую говнецо,
И если я не скажу за папу,
То чей я буду, в конце концов?
В краю, где любят лечить гундосых,
Живут как все, соблюдая пост,
А чтоб учуять приход курносой,
Спешат к врачу ухо-горло-нос.
Я слышу запах, а голос чую,
Вкус папиросы во рту горчит.
По тесной комнате я бичую,
И не помогут бичу врачи.
Тварь дрожащая
Обычный человек, поэт, философ
Ответы ищет на свои вопросы —
Среди проблем досужих и дилемм
Откуда появился и зачем?
Посланцем заслан он с другой планеты,
А может, прибыл вовсе без билета
На чьём-то платье и под дым кадил
Себя венцом творенья возомнил?
Не тварь дрожащая, а право возымевший
Старушек топором… да ну их к лешим…
Слабо? Что струсил? Значит всё же тварь
Дрожащая, что влезла на алтарь.
Да