В окопах Сталинграда. Виктор Некрасов
дрянное: ни окопаться, ни укрыться – один низенький каменный заборчик.
Надо захватить будку и железо, это ясно. Здесь нам не усидеть. Я передаю приказание Фарберу и Петрову. Они тоже возле стенки, справа и слева от меня. Парень в тельняшке втыкает капсюли в круглые, с крупными насечками гранаты.
– Во… правильно… – подмигивает он черным сощуренным глазом. – Я эту будку знаю. Мировая будка. И подвальчик что надо!
– Ты был там?
– Всю ночь просидели. Пока фриц не выгнал. С вечера еще пришли. Разведка. КП искали.
Сует гранату в карман, одну втыкает за пояс.
Фарбер подает знак, что у него все готово. Несколько позже Петров. Немцы начинают стрелять из пулеметов откуда-то слева. Окопались уже, значит, сволочи. Надо торопиться, пока другие не заработали.
Парень в тельняшке, пригнувшись, точно на старте – одна нога отставлена, другая согнута, – уголком глаза, напряженного, немигающего, смотрит на меня. На левой руке, чуть пониже локтя, что-то наколото, кажется имя.
Я даю сигнал.
Что-то мелькает – темное и быстрое, обдающее ветром. Со стенки сыплется штукатурка. Парень в тельняшке бежит прямо к будке, размахивая автоматом. До будки метров шестьдесят, и двор абсолютно гладкий.
И вдруг весь он заполняется людьми, бегущими, кричащими, зелеными, черными, полосатыми. Парень в тельняшке уже у будки. Исчезает в дверях. Немцы беспорядочно стреляют. Потом перестают. Видно, как они бегут за будкой. Их легко узнать по широким, без поясов, шинелям.
Все это происходит так быстро, что я ничего не успеваю сообразить. Вокруг пусто. Я и Валега. И чья-то пилотка на сером асфальте.
Перелезаем через сетку. Согнувшись, бежим к будке. Посреди двора трое или четверо убитых. Все ничком. Лиц не видно.
Около будки длинная, теряющаяся где-то в железе траншея. Спрыгиваю туда. Кто-то роется в карманах убитого немца.
– Ты что делаешь?
Боец, не подымаясь, поворачивает голову. Два серых маленьких глаза на угреватом, смуглом лице удивленно смотрят на меня.
– Как – что?.. Трофеи беру…
Он засовывает что-то в карман, торопливо, путаясь в цепочке. По-видимому, часы.
– Шагом марш отсюда, чтоб духу твоего не было!
Кто-то толкает меня в плечо:
– Да это же мой разведчик, лейтенант. Потише немножко.
Я оборачиваюсь. С сигарой во рту парень в тельняшке. Глаза у него узкие и недобрые. Блестят из-под челки.
– А ты кто?
– Я? – Глаза его еще больше суживаются, и на шершавых загорелых щеках прыгают желвачки. – Командир пешей разведки – Чумак.
Каким-то неуловимым движением губ сигара перебрасывается в другой угол рта.
– Сейчас же прекрати этот кабак. Понятно? – Я говорю медленно и неестественно спокойно. – Собери своих людей, расставь посты. Через пятнадцать минут придешь и доложишь. Ясно?
– А вы кто такой, что приказываете?
– Ты слыхал, что я сказал? Я лейтенант, а ты старшина. Вот и все. И чтоб никаких