Анатомия любви. Евгений Шушманов

      Нет ничего вкуснее страсти,

      когда она приходит вновь,

      как карта долгожданной масти,

      как туз с названием – Любовь.

      Надеясь выиграть сраженье,

      чтоб счастья разгадать секрет,

      ждём от судьбы вознагражденья,

      как дети сладких ждут конфет.

      Не замечая в них горчинки,

      вкусить медовый вкус спеша,

      берём задорого на рынке

      то, что не стоит и гроша.

      Кто на распутье, семафоря,

      свой путь никак не обретёт,

      тому испить придётся горя,

      как забродивший пьяный мёд.

      А время, сняв симптом запоя,

      излечит каждого из нас,

      блаженным наградив покоем,

      без романтических прикрас…

      Как вдохновляет песня соловья,

      так чувство это чарами тревожит,

      хотя любовь у каждого своя,

      но в главном – на одну Любовь похожа.

      Любовь сравнить, я мог бы со свечой,

      которая горит и дни, и ночи,

      та, от которой сердцу горячо,

      а описать в стихах – не хватит строчек.

      Любовь легко сравнится с кораблём,

      который держит курс, сквозь шторм и рифы,

      и на котором все плывут вдвоём

      с любимой, как герои древних мифов.

      Любовь похожа на девятый вал,

      который налетит, когда не ждали,

      и тот, кто у штурвала не стоял,

      сейчас поймёт меня, увы, едва ли.

      А отчего, любовь бы не сравнить

      с гипюром кружевным цветущей вишни,

      благоговейно голову склонить

      пред красотой, дарованной Всевышним.

      Душе не лжёт и в выборе вольна́,

      нет у любви расценок и тарифов,

      и не смотря на то, что тайн полна,

      любовь не прячут за секретность грифов.

      Сравню любовь со смыслом бытия,

      и даже если в чём-то заблуждаюсь,

      она – вершина, кончик острия

      всех помыслов, которыми стараюсь.

      Дверь вздохнёт и холод впустит,

      как замёрзшую собаку,

      та, пугаясь полумрака,

      хвост испугано опустит.

      По прихожей бегать станет

      не разувшись, не раздевшись,

      но уже чуть-чуть согревшись,

      влажным носом воздух втянет.

      Пахнет в доме чем-то вкусным,

      что не выразить словами,

      из духовки пирогами,

      начинёнными капустой.

      А ещё уютным светом

      прикроватного торшера

      и шампанским из фужеров,

      словно ягодами летом.

      Накрахмаленной постелью,

      с пряным запахом жасмина,

      и дровами у камина,

      утомлёнными метелью.

      Пахнет радостью от встречи,

      нетерпеньем губ и рук,

      заглушившим сердца стук

      и лишившим дара речи.

      На плите томится ужин,

      за окном лютует ветер…

      Хорошо, когда на свете

      кто-то