Мир за кромкой. Евгения Мулева

      Я мотнула головой, у меня к переднику приколота бумажка с треклятым «Лорри».

      – Вы прокляты. – Зачем об этом говорить? Будто он сам не знает. Я зажмурилась, я протянула руку к его груди: – Позволите помочь?

      Он с благодарностью кивнул. Будто у него выбор есть?

      – Вы маг?

      – Отчасти. Я не сниму, а только ослаблю. Этого хватит, чтобы добраться туда, где вам по-настоящему помогут.

      Или просто дожить до утра. Мне нужны трупы за стойкой. Хватило вчерашнего дебоша.

      – Сомневаюсь, что мне по-настоящему помогут, – он горько усмехнулся. Он прав.

      – И всё же?

      Кивнул. Я подошла ближе: гнилостный запах оглушает, чернота липнет к коже. Мыться придется долго, буду скрести себя мочалкой, пока не проскребу насквозь. Я прикоснулась к его груди, мои запястья обвили тени. Сердце у него сильное, значит ещё поживёт, вторую руку я опустила пониже – на живот, почти все проклятья гнездятся в животе. Тяну. Клубок прошёл сквозь рубашку, прошёл и вспыхнул в моей ладони. Это только след. Значит в голове. Тут я точно не помогу.

      «Линонум саверли корлей, филоли сарви», – прошептала я, как учили шептать: холодно и властно. Я не боюсь проклятий, ему некуда во мне угнездиться. Моя кожа сплошь белый пламень, я дневной свет.

      Он стиснул зубы и очень тихо застонал. Над его черными волосами повис черный венец.

      «Лаверли воти», – я стягиваю и сжигаю.

      Он весь в поту выдыхает, вздыхает, хрипит, мучается, но глаза его уже почти просветлели. Он задышал нормально, задышал и посмотрел на меня светлыми ясными глазами.

      Я отшатнулась, схватилась за стойку, теперь мне нужно отдышаться.

      Он хотел что-то мне сказать. «Лорри!», – раздалось из кухни.

      – Постараетесь не умереть.

      Я не дала ему заговорить, оттолкнулась от стойки, точно от стенки бассейна, сбежала.

      На кухне в меня ткнули подносом, только и успела схватить. Поднос качнулся задребезжали тарелки. После того что я сделала, нужно спать, а не вот это.

      – Ты где шляешься? – рявкнул Чёрив. Брюхо Чёрива нависло над чаном.

      – Человеку в зале стало плохо, – отмахнулась я устало, – вам же не нужен труп?

      Чёрив плюнул и махнул рукой, и снова вернулся своему рагу, или чего он там варит. «Шустрей давай», – прилетело мне в спину.