Лабиринт Баффало. Эйлин Фарли
о событии, которое до сих пор заставляет меня просыпаться по ночам от собственного крика…
Я неловко встал с дивана, чувствуя, как боль в ноге снова срезонировала и заставила чуть протрезветь. Я доковылял до стеллажа, где по идее должны стоять книги или памятные фотки в рамках.
Нет, это не про меня история.
Там я храню всё подряд, а точнее – складирую. Пара древних школьных газет с идиотскими статьями и заметками на ничего не значащие, в глобальном смысле, темы. Скомканная старая спортивная форма, которую даже постирать впадлу. Усеянный мелкими дырками дарц, что я по пьяни стащил из местного паба. Кабака, в который меня уже давно не пускают из-за драк и долгов.
– П-ф-ф, – фыркнул я, нащупав в груде хлама вещь, про которую забыть-забыл.
«Гамлет» Вильяма Шекспира. Эту книженцию оставила Ванесса. Я не стал возвращать случайно забытую ею хрень. Потому что не хотел. Из вредности.
Но Ванессу можно понять: она больше не могла выносить моего образа жизни… И ночных стонов вовсе не от жаркого секса, а от боли. Сперва она перебралась на диван, а затем, в один «прекрасный» день, неделю назад, просто ушла. Правильно, кому нужен калека и горький пьяница?!
Ни перспектив, ни планов. Жизнь с чуваком, который ничего не хочет и ни к чему не стремится. Праздность, однообразие и убожество. Да, пусть я еще очень даже ничего внешне. Не жирдяй и не доходяга какой-то. Каждый чертов день на турники хожу, в большей степени от нечего делать.
Я. Пользовавшийся популярностью в школе чувак. А теперь уже мужик, всё еще ловящий взгляды женщин и девушек. Весьма недурной в постели, кстати, но в основном делающий это в нетрезвом виде или под наркотой. Убивающий свою печень, легкие и сосуды этим «коктейлем», к которому привык.
Привык делать это с восемнадцати лет, в обход закона об алкоголе. Потому что быстро нашел корешей, кому уже есть двадцать один год. Дружков, которые с готовностью потчевали меня пивом и чем покрепче. Не даром, а за отданные им баксы, конечно же…
Смешно, блин! А еще с возрастом Ривера стал слабаком и слюнтяем, что вечно жалеет себя.
Занятия сексом, которые завтра и не вспомнишь, – обычное дело. Почти ноль подробностей. Какие-то вспышки и просветы утром в похмельной башке…
– Ну хватит, кретин! – прошептал я, чувствуя, что опять нахлынула долбаная волна неприязни к собственной персоне. – Так, что тут у нас, Уилл Шекспир? – хмыкнув, я открыл первую попавшуюся страницу. Эту книжку мы проходили в школе, но я, само собой, забил на чтение, потому что команда тогда отчалила на трехнедельные сборы.
Устроить, может, книжное гадание, как какая-то глупая девчонка?
А почему бы и нет? Что только не придет в башку от скуки…
Открыл первую попавшуюся страницу.
«Офелия:
– Мой принц,
Как поживали вы все эти дни?»
– Что, черт подери?! – Я швырнул «Гамлета» в сторону.
Она, Офелия Кук, с которой мне предстояло встретиться спустя столько лет, будто через книгу с издевкой интересовалась насчет моей житухи.
«Принц?»
Нет,