Рассказы Джо. Hassan
многочисленные безымянные книжки в глубине своей черепушки.
– Отлично, – отговорился он, отправив удивленного Холла обратно в кабину.
Мария окончательно потеряла ход своей мысли, да и вообще какой-либо интерес к разговору. Все ее внимания сковалось на бурлящей науке, ускорявшемуся топоту ученных, все громче щелкал коллайдер. Все окружающее стремительно близилось к научному апофеозу.
– Слепок полностью готов, Фрэнк! – пихнул запыхавшийся Холл.
– Да-да! – злобно крикнул Фрэнк, оторванный от мозгового штурма. – Молодцы, чего ты пристал?!
Озадаченный Холл, сведя брови спрашивает:
– Фрэнк? Мне нужно твое подтверждение.
– Да. Я имею ввиду, начинаем эксперимент, сказал Фрэнк, лишь на секунду вынырнув из своих размышлений.
По Фрэнку пробежала дрожь, он снова невольно падал в задумчивое состояние, все боле отдаляясь от окружающей реальности.
Ощущения становились все слабее.
Звуки становились все тише.
Дыхание становилось все медленнее.
Картинка становилась все мыльней.
Фрэнк почувствовал сильный толчок, выбивший его из нирваны. Множества тел слетелись на него как бескультурные панки сталкивающиеся на концертах, как клубящиеся змеи, окутали его теплом, и истерично вопили, мучая ушные перепонки.
Отовсюду доносились победоносные возгласы, люди в странном экстазе кричали что у них все получилось. Все прошло успешно.
Мышь была лишена души, а затем снова ее возродила. Без каких либо последствий.
Упитанный, преждевременно лысеющий мужчина подавился американской мечтой.
– Что там? – ласково спросила вошедшая в комнату средних лет дама, окутанная в сверкающе-зеленый халат для взрослых.
Телевизор громко вещал что-то про Портал, а лысеющий мужчина, как ковш трактора, систематически закидывал попкорн в улыбчивое отверстие на своем лице.
– Новости, – отговорился он, хохотав и давясь попкорном.
– Она настолько опасна? – спросила жена, медленно ведя длинными ногтями по волосатому выпирающему брюху Мэтта Воун-Трузера, старшего инженера безопасности "Лаймон-Фьючер-Индастрис".
– Неделю назад, – отвечал он, переведя на нее свои младенческие щечки, разбежавшиеся от счастья. – Какой-то художник из России – прыгал, на выходе он застыл и стоит.
– Умер? – заинтриговано спросила она, потеряв былую игривость.
– Хуже, обезумел, – захохотал он, все так же давясь охапками попкорна.
– И что же делать? – изумленно спрашивала она, не теряя былой грации и ласки.
– "Извините, ваш муж отказался от прыжка" – лыбился он своей жене, пародируя пальцами разговор по телефону. – "Алло? Мама? Где же Джон?!" – гоготал и кривлялся мерзкий инженер, – "Извините! Подскажите! Только что зашел мужчина!"
– И как же выкручиваться? – стянув лицо спросила женушка, громко сглотнув слюну.
– "Ваш муж, отказался от