Записки старого мага. Артём Алексеевич Варава
гладкое и жесткое. Приподняв предмет, цетра увидела… большую, обглоданную и обломанную с одного конца кость…
–Что сделано, то сделано, а то, что сделано никто не скажет.– Чуть успокоившись, улыбнулась старуха, вновь подобравшись к цетре.– Я чую, все чую… Скажи мне милая. Зачем лес обидели?.
–Это не мы лес обидели. Это предтеча… Я не знаю зачем…
–Предтеча.– Словно смакуя новое слово, кивнула старуха сделав шаг назад.– Предтеча… Давно их здесь не было. Решились значит… Боятся, ой как боятся перемен. Глупые глупые… Перемены это хорошо, дикая свара как богатый стол… скажи, когда еще могут перепасть лакомые куски…?– Склонившись у очага, старуха с жадной суетливостью стала перебирать разложеные на доске куски мяса.– Волки дерутся, кровь каплет… Сладкая -сладкая. Главное успеть отойти… Растопчут и не заметят. Вот смотри.– Старуха подняла два куска сырого мяса к своему лицу.– Это эльб, а это троль. Узнала? Бегали бегали, а далеко не убежали. Вкусные-жирные… Положи их в рот, и никто ни о чем не узнает… лес большой, лес добрый – лес накормит. Какой подарочек мне принес… А какие еще будут..? Сладкие, добрые, большие и маленькие… сильные и умные… перемены…
16. Глава. Борг.
Последнее, что помнил Борг, было падением в болото. Помнил, как увязая в жгучей жиже, карабкается куда-то в черную непроглядную пелену. Помнил сырость и холод. Помнил боль и яркое – нестерпимое желание жить… Только дети не боятся смерти. Настоящие люди, те кто способен творить мир, всегда готовы бороться за жизнь. Во что бы то ни было цепляться за соломинку и верить…
Боргу повезло. Усмехнувшись ему кривым оскалом, судьба вновь решила дать приму еще один шанс. Очередной экзамен пройден, следующий впереди…
Открыв глаза, Борг увидел темноту. Повертел головой, шевельнул ладонью у глаз. Ничего. Над головой раздался шум крыльев, и подняв голову прим посмотрел вверх. Над ним, словно окно в стене из мрака, светилось оклееное звездами небо. "Все-таки жив…" Опустив ладонь к земле, прим наткнулся на что-то твердое и комковато влажное. В ноздри ударил запах сырой могилы и прелой листвы…
–Очухался.– Проскрипел из темноты эльб.– Доброй ночи…
–Где мы?
–Черт его знает… В яме, какой-то…
–Не помнишь как мы сюда…?
–Обращал я на это внимание…– Усмехнулся эльб.– Я тогда жизнь вспоминал… Четыреста лет с гаком, это тебе не муха насрала.
–Ясно… Что теперь? Как выбираться будем? Опыт вековой ничего не подсказывает?
–Пока нет… Сперва думал друг по дружке выбраться. Ну, сам понимаешь один другому на плечи и так далее… Но потом прикинул и выходит ерунда это все. Яма глубокая, да и решеткой какой-то сверху прикрыта.
–Троль здесь?
–А куда ему без нас? Здеся он… Лежит как мешок с говном, от стены к стене… слюнями течет… лужа уже целая натекла…
–А цетра?
–Нет. Ни ее ни Бляхи нету. Пропали куда-то. Может и подохли уже… разве тут разберешь.
–Не бойся…– Раскинув мозгами, вздохнул Борг.– Погибла бы девчонка и троль