Записки старого мага. Артём Алексеевич Варава
с лица дурно пахнущую жижу, коротышка в бессильной ярости погрозил обидчику кулаком:– Только попадись мне гад, шкуру сдеру… Выродок. Спустился бы к нам…
–Меткий…– Стряхнув с волос капли дерьма, брезгливо скривился прим.– И как он нас в этой темноте видит? Это человек?
–Судя по ушам – да. А на морду… не знаю даже и с чем сравнить. Урод уродом…
–Что замолчал? Дразни обалдуя… вижу, ждет он от тебя этого… Такого раззодорить дело не хитрое. Самим бы потом не пожалеть…
–Здоровый?
–Ага… сажени две. Так что… ты трепаться-то трепись, да за словами следи…
–А может не стоит его тогда злить? В конце-концов.. от смерти нас спас.
–Дело твое. Хотя опоздал ты с этим… Кажись… наш спаситель, чего-то выдумал…
Мелькнув черной кляксой на фоне звезд, силуэт, вновь обвалив на эльба и воина кучу мелких камешков… спустил в колодец толстый канат. Жестом предложил подняться вверх.
–Иди раз зовут.– отодвинулся от конца каната старик.
–Так может это он тебя?
–Ничего не знаю.– скрипнув костями, захрипел эльб.– Это ты у нас воин. Я лучше здесь подожду. В засаде…
–Ну-ну.– улыбнулся прим, встав с земли.– Я так и думал. Не скучайте здесь. Я скоро…
Схватившись за канат, Борг потянул себя вверх. Пару мгновений и вот… кто-то большой и сильный, схватив прима за шиворот, выдернул его из колодца, в полуночный полумрак. Ударившись отбитыми ребрами о какую-то корягу, прим застонал, и с трудом оставшись в сознании, сплюнул выступившую на губах кровь. Осмотрелся. Бежать не куда… Залитая лунным светом, ровная и голая как стол, поляна. Темный лес в полулиге – вдали. Ни сопки ни деревца… Оставалось только ждать…
Зная что Боргу не уйти, великан, вытянув из ямы канат, присел рядом. Что-то негромко проворчал себе под нос…
Гигант был раз впять крупнее обычного человека. Лысый, голый, судя по роже – не очень умный… "Черт его знает откуда в сером лесу взялась похожая тварь. Возможно реликт эпохи иллюзий. Наверняка что-то древнее и… очень злое…"
Уставившись на меченосца круглыми глупыми глазами, гигант улыбнулся. Улыбка всегда была добрым знаком и решив, что диалог налаживается Борг улыбнулся в ответ. Лучше бы он этого не делал… Заворчав что-то злое громила схватил прима за шею и подняв над землей, несколько долгих минут… словно куклу, вертел перед собой. Затем, наконец, оставив воина в покое, (посадив его рядом) поднял с земли какой-то сверток. Осторожно размяв его в толстых пальцах, поднес к лицу. Жадно втянул запах, застонал…
Приглядевшись к свертку, Борг различил на ткани знакомый узор. Определено платок цетры…
Нанюхавшись платка, великан, тем временем, уселся на землю и посадив Борга рядом, отложил тряпицу в сторону. Одним движением сорвав росший поблизости куст, громила скрутил его в мочало и разделив его надвое, нацепил Боргу на голову – словно парик. Подправив свесившиеся космы, вновь вдохнул аромат платка. Затем, вцепившись колбасообразными пальцами в щеку меченосца… что-то нежно ему загугукал…
"Этого