Любовь, которая меняет мир. Parvana Saba

      Их танец – как эхо любви, что не знает границ."

      Она замерла, вдыхая прохладный воздух, наполненный ароматом цветущей сакуры. Слова, рождающиеся в её сердце, всегда были для неё спасением, способом выразить то, что нельзя было сказать вслух. Она мечтала открыть свою школу каллиграфии, где люди учились бы не просто искусству письма, но и умению видеть красоту в каждом движении кисти.

      Но её размышления прервал странный звук. Это была музыка – нежная, завораживающая, словно чьи-то пальцы осторожно касались времени, пробуждая воспоминания. Это была игра на кото, старинном инструменте, чьи мелодии проникали прямо в душу.

      Мэй поднялась. Её сердце забилось быстрее. Её ноги, как будто ведомые этой музыкой, привели её на тропинку, ведущую в лес. Под покровом ночи деревья казались великанами, сторожившими тайны, но лунный свет мягко указывал путь. Музыка становилась всё громче, и вот, пройдя через арку старых клёнов, она оказалась на поляне, окружённой цветущими деревьями сакуры.

      В центре поляны, под самым большим деревом, сидел человек. Его длинные волосы, чёрные, как ночное небо, спадали на плечи. В лунном свете его лицо казалось вырезанным из фарфора. Он играл на кото, его пальцы двигались плавно, извлекая из инструмента звуки, от которых сердце сжималось. Эта музыка была полна тоски, словно рассказывала историю, которую никто не мог услышать.

      Мэй задержала дыхание, наблюдая за ним. В этот момент весь мир, казалось, замер. Она шагнула вперёд, боясь нарушить волшебство, но не в силах остановиться.

      – Это ваша мелодия? – её голос прозвучал почти шёпотом, когда музыка затихла.

      Незнакомец поднял голову. Его тёмные глаза встретились с её взглядом, и в них отразилась лунная дорожка. Он улыбнулся, но в его улыбке было что-то печальное.

      – Это мелодия тех, кто ищет своё место в мире, – тихо ответил он. – А вы, должно быть, поэтесса, чьи слова танцуют в унисон с сакурой.

      Ветер прошелестел сквозь деревья, и лепестки, словно благословение, упали им на плечи. Это было начало чего-то большего, чем они могли предположить.

      Глава 2: Музыка сердца

      Мэй стояла в ночной тени, её сердце гулко билось в груди, словно вторя далекому ритму, звучащему в этой таинственной мелодии. Она видела, как незнакомец вновь наклонился к инструменту, его длинные пальцы мягко коснулись струн. Ветер донёс звук, в котором было нечто большее, чем простая музыка. Это был голос души, наполненный тоской, мечтой и чем-то ещё – невыразимо прекрасным.

      – Ваши стихи… – произнёс он медленно. – Они звучат, как капли дождя, падающие в пруд.

      Мэй не сразу нашла, что ответить. Её стихи всегда были её убежищем, местом, где она могла прятаться от мира. А теперь кто-то прочитал их не глазами, а сердцем.

      – Я пишу их… чтобы понять, что чувствую, – наконец произнесла она. – Чтобы услышать голос тишины.

      Он посмотрел на неё долгим взглядом, в котором таилась задумчивость.

      – Тогда, возможно, мы ищем одно и то же, – сказал он, наклонив голову. – Музыка и стихи не так уж различны. Они обе стремятся передать то, что невозможно сказать.

      Мэй опустилась на колени, её руки коснулись мягкой травы у корней сакуры. Она чувствовала себя так, словно вступила в новый мир, где время не имело значения.

      – Как вас зовут? – спросила она.

      – Рэн, – ответил он после короткой паузы.

      Мэй повторила это имя про себя, словно пробуя его на вкус. Оно звучало так, словно принадлежало ветру, скользящему между лепестками.

      – А вы, должно быть, странствуете? – тихо спросила она.

      Он кивнул.

      – Я ищу музыку, которая сможет соединить прошлое, настоящее и будущее. Пока я не нашёл её. Возможно, её вообще не существует.

      Мэй задумалась, её взгляд скользил по ветвям сакуры.

      – Всё возможно, если оно живёт в сердце, – прошептала она.

      Рэн улыбнулся. Это была лёгкая, почти неуловимая улыбка, полная меланхолии. Ветер вновь поднял лепестки, закружил их между ними, и на мгновение показалось, что это не цветы, а чьи-то слова, ещё не высказанные, но уже существующие.

      – Вы часто приходите сюда? – спросил он, осторожно проводя пальцами по струнам, извлекая нежную, задумчивую мелодию.

      Мэй кивнула.

      – Здесь легко дышится. Я люблю этот храм. Мне кажется, что в нём скрываются голоса тех, кто когда-то жил в нашей деревне. Иногда, когда я пишу здесь стихи, мне кажется, что я слышу их шёпот. Они не говорят словами, но в шелесте ветра и журчании воды можно услышать их