Страж серебряной графини. Кофейный роман-эспрессо. Фейная дилогия. Том второй. Светлана Макаренко-Астрикова
только по итальянски, как то… Мама часто говорит по итальянски теперь. Бредит. В жару… тетя Аня сказала —" трес»… Что то страшное этот «трес», потому что Аня плакала, когда говорила.
Хриплым голосом, как будто – курила… Анечка очень любит маму и боится, что мамочка….. Я – тоже.. я очень боюсь… И вот.. Да… Я слушаюсь маму. Если я буду слушаться, может, она останется с нами? С папочкой.. Так и я же про него все говорила.. И мы побежали по этим лесенкам, верх.. Тоже – за ним. Это называется какая то «дитория»…
И папочка тут рассказывает лекцию.. Урок такой, длинный. Для больших ребят. Сту – ден – ты это называется… Их много.. много.. Целая – тысяча… Я не знаю, я столько не умею знать… сколько их…
А потом папочкин голос гремит, как в пещере, так гулко.. эхом… И мы с мамочкой сидим тихонечко, на самой верхней ступенечке – скамеечке, откуда папочку так хорошо видно, и его красивые волосы, и шоколадные глаза, и лоб…
У папы открытый лоб и брови мохнатые, как елочка… Укрывают глазки и поднимаются так смешно, домиком, когда папа сердится. Понарошку… Он рассказывал так долго и длинно, про красивое море, про старичка, который розы любил, и собирал их в кувшин, его звали Крит.. нет, как то смешно, как кита.
И про Лета6, который дружил с ним, и про лодки.. И про ветер.. И про то, как человек плывет на корабле, даже – под парусом… И – тонет.. А вместе с ним – все его стихи.. А потом его спасает девушка, какое имя у нее – не запомнила… Похоже на мамочкино.. И все стихи спасает… Мокрые – сушит.. Раскладывает листочки на берегу.
Звонок.. Мамочка – вздрагивает, и мы несемся вниз, и опять бежим, и кофе пьем, и пирожные смешные. Маленькие, они только руки пачкают, и не успеваешь «ням» сказать – вкусно и быстро проходит… А потом мы опять бежим в машину, и едем в галерею.. Ух…. У мамочки там – " открытая дитория».. Это, когда все сидят на подушках, на полу, прямо в зале, и мамочка всем рассказывает какую нибудь красивую историю… Легенду. Сказку. Про картины.. Или про стихи.. И про всяких людей, которые их писали… А сегодня.. Мамочка про себя рассказывала…
Грэг: Записи в кожаном блокноте.
…У Ланушки моей было минорное настроение.. И я опять услышал ее импровизацию, которую – не догонишь, не успеваешь записать.. Настолько она летуча.
Фалет.. Что то такое строгое, летучее, как парус… Строки ровные. Белые тоже, как это рядно, холсты.. Знаете, их, наверное, такие пряла Пенелопа. Да, Грэг? – она обращается ко мне округло поводит плечами, сидя на фиолетовой подушке, чуть поджав ступни под себя, крохотные в скользком капроне… Вокруг, на таких же подушках студенты, с разных курсов, вольные посетители, купившие билеты… Распластанные пятна подушек на теплых квадратах просцениума. В полукруглые окна бросает брызги щедрое, почти как в мае, мартовское солнце. Обманчивое…. Я отрывисто исписываю обе стороны блокнота… Думаю, про себя: не озябла бы, ей опасен кашель… Но следить взглядом – не хочу. Обнимаю хрупкое тельце Никуши, сидящей рядом, на валике – подушке
Имеется ввиду древнегреческий астроном и математик, поэт Фалет. Творчество его мало изучено. Был основателем математической школы в Греции.