Плавучий мост. Журнал поэзии. №1/2016. Коллектив авторов

      В мае живешь, в октябре только пишется –

      Грустью рождается слово.

      В шуме листвы опадающей слышится

      Тихая песня иного

      Края. Туда отправляются стаями

      Тени ушедшего лета.

      Видишь, и наши с тобою растаяли

      Где-то вдали силуэты.

      Там за рекою небесно-зеленою,

      Вьющейся неторопливо,

      Образы памяти вечно влюбленные

      Бродят в забвеньи счастливом –

      Между стволов, погрузившись в молчание,

      В ласку полдневного света,

      Слушают голос листвы и журчание

      Незатихающей Леты.

      Осень… беги от нее – не беги…

      После дождя потемнела дорога,

      Птицы усталые чертят круги,

      Впрочем, осталось немного.

      Вон, уж виднеется каменный дом –

      Окна заплаканы и близоруки.

      Ждут ли тебя за накрытым столом

      Или забыли в разлуке?

      Все же спешишь, разбивая легко

      Серых небес отраженья – границы

      Стерты, и кажется – недалеко

      Свет и любимые лица.

      Был месяц так тонок, что страшно коснуться рукой.

      Пока мимо нас по мосту проносились машины,

      Мы видели только ладью, что плывет над рекой,

      Мы слышали лишь тишину и вдыхали покой,

      Как путники, что наконец добрались до вершины.

      Пора расходиться – минуты тянули ко дну.

      Касание губ невесомо, как крылья ночницы.

      Расстались, и каждый увел за собою луну:

      Я шла на восток, ты на север с луной повернул,

      И свет ее рушил над нами любые границы.

      Он был, как язык тополей – непонятен и прост.

      Огней городских расступались и меркли отряды

      Пред тонкой скорлупкой, идущей размеренно в рост –

      Сиянье ее – над землей перекинутый мост,

      Где наши с тобою свободно встречаются взгляды.

      Я их встречала и не раз –

      Изображенья Антонинов

      Имеют тот же очерк глаз

      И часто лица на картинах

      Фаюмских. В жизни – никогда.

      Гляжу в диковинные очи –

      В них, словно звездная вода,

      Мерцает свет античной ночи.

      Из Малой Азии привет

      Иль весть с семитского Востока?

      Из Петры… – под коростой лет

      Теперь не разглядеть истока.

      Спрошу – откуда этот взгляд

      Нездешний? Из какого мира?

      Улыбкой грустного Сатира

      Ты отвечаешь невпопад.

      Смешаю тушь с томлением, с тоской,

      Чуть нежности… – оттенка рыбьей крови

      Густой раствор и перья наготове.

      Ах,