Плавучий мост. Журнал поэзии. №4/2016. Коллектив авторов

      Наверное, дождь целый день был,

      И, кажется, днем – днем

      Он было припомнил, да и забыл,

      И не было слов в нем.

      Но конь его вдруг задрожал сквозь

      Сон – это была весть,

      И старая память – такой гвоздь —

      Вонзилась в его кисть.

      Так, стало быть, дождь – это был плач.

      Изольда пошла лечь,

      И он постелил для нее плащ

      И с ней положил меч.

      А сам все смотрел он, как день блек,

      Как сумрак ночной пал,

      Потом осторожно на плащ лег

      И плохо всю ночь спал.

      Ты на мое отчаянье похожа.

      Стоит звезда над сушей и водой.

      Горит душа, и холодеет кожа,

      И расцветает лютик золотой.

      Дни выпадают, как дожди, и гаснут,

      Как только дни – и как одним глотком,

      Одним дыханьем говоря: – А вас тут

      Забудут всех, не вспомнят ни о ком.

      И ты мне скажешь, руки отнимая,

      Что счастья нет, есть ветер и вода.

      Затмилось сердце, слов не понимая,

      И ветка ивы брошена туда.

      Есть что-то в даре вечное, как в горе,

      Привычное, как верность и тоска,

      Как та река, впадающая в море,

      Идущее волной на берега.

      И это жизнь. Ее узор подвижен,

      У ней изнанки нету никакой,

      А на лице, среди цветов и вишен,

      Мы вышиты коснеющей рукой.

      Уже темны и тягостны посулы,

      Сквозят черты, как ветер из дверей,

      Сквозь плутни школы, сквозь глаза и скулы —

      Деревьев, лодок, стен монастырей.

      О эти дара вечные подарки,

      Перерожденья, бденья забытье!

      А все твои, Олимпия, огарки,

      Твои и рисованье, и шитье.

      Все кончится. Мы встанем в полшестого,

      Погасим свет и выйдем в ворота.

      Возьмем мы только шара золотого

      С холодного и мокрого куста.

      В ненастный год от Рождества Христова

      Мы в этом доме спали на полу.

      О смерти приказание готово.

      О Господи! Последнюю стрелу

      Ты вынул из колчана золотого.

      С корзинкой яблок, в ватнике военном

      Старуху-жизнь мы встретим на пути.

      Горит в лесу свеча по убиенным.

      Ни жизнь прожить, ни поле перейти.

      На станции, читая расписанье,

      Ты скажешь: – Совесть, кажется, чиста. —

      Подписано о смерти приказанье.

      О вспомните родимые места!