Плавучий мост. Журнал поэзии. №1/2017. Коллектив авторов

      В одном и том же платке летом, весной, зимой.

      Я, говорит, ваш путь, а вы не следуете за мной,

      катит коробку, внутри – возня,

      я, говорит, ваш учитель, а вы не слушаете меня,

      показывает фотографии, мол, кошачий приют

      нуждается в помощи. Многие подают.

      Иногда открывает крышку, а там, на дне,

      четыре котенка в штопаной простыне,

      обвязанные ленточками вокруг груди,

      чтобы не сбежали. Она останавливается посреди

      вагона, говорит, я – истина, я – народ,

      движется по проходу назад-вперед.

      Она и сама привязана к электричке ленточкой из сукна,

      словно котенок, живет в коробке, где тишина,

      упоение и нет желаний уже давно:

      я – путь, я – истина, здравствуй дно;

      легкая, будто сбросила страшный гнет,

      перережешь ленточку, кажется, упорхнет.

      На окне засыхает фиалка,

      на плите выкипает вода,

      чайных чашек немытая свалка,

      полотенца в четыре ряда.

      Льётся день, колыхаясь, сквозь шторы,

      а чуть наискось, сквозь провода,

      виден дворик жилищной конторы,

      и старуха заходит туда.

      Прохудилась на форточке сетка,

      под карнизом осунулся крюк…

      Почему ты не слушаешь, детка,

      я о Боге с тобой говорю.

      Придешь на кухню, кофе сваришь,

      поправишь штору на окне,

      и разглядишь лягушку в мари

      болотной, собранной на дне.

      Положишь ложечку на блюдце

      и начинаешь ворожить —

      идет эпоха революций

      и снег над городом кружит,

      и дверь соседки, той, что справа,

      тем громче хлопает всегда,

      чем ярче вспыхивают травы

      под коркой утреннего льда.

      День ушёл. Погасли лица.

      Изнывает бытиё.

      Дочь у зеркала кружится —

      отражение моё.

      Этот хлястик – безделушка,

      не прислуживай тряпью,

      выпьем, детка, где же кружка,

      молока