Плавучий мост. Журнал поэзии. №1/2017. Коллектив авторов

      Если в твоих полях, в стране твоей голубой

      До тебя долетает звук – ты слышишь мой голос,

      Но не узнаешь, ибо он другой:

      Все, что в нем звенело, плакало и боролось,

      Ты унес с собой. Я еще продолжаю петь,

      Но это другая музыка, щелкающая, как плеть.

      Запахнув с головой, как в медвежью полость,

      Она гонит меня прочь от жилья,

      Осыпая снегом, сбивая иней

      С мерзлых деревьев, – может, это уже не я, —

      Слышишь хриплую нотку, волчью? Впору отбросить имя,

      Сдернуть, как с луковицы золотистую шелуху,

      Лишние тряпки с души – ну, как она без прикида,

      Едкая суть у нее – ангелы наверху

      Расплачутся от обиды.

      Я не знаю, слышишь ли ты этот бег

      Сквозь хрустящий, как яблоко, воздух, морозный, манкий,

      Сквозь густые тяжелые ветки, в снег

      Целиком закутанные, как мусульманки, —

      Бесконечно долгий. И когда потом,

      Подвывая сипло, глотая сопли, кашляя и икая,

      Все-таки доползу на брюхе, с перебитым хребтом, —

      Это буду уже не я – другая.

      Ай – слово мушмула

      Зачем-то в снег влетело,

      Шершавинкой шмеля

      Хлопочет обалдело

      По мерзлому стеклу,

      Подшептывает вьюге

      И сердится в углу,

      И крылышками в ухе,

      Как в розе, шелестит

      Все сладостней, все глубже,

      Смешит, щекочет, льстит.

      Тифлиса ли, Перуджи

      Слетели небеса

      В застывшие осинки.

      Замерзшая слеза,

      Под языком кислинка,

      Тарелка за стеной

      Заснеженных черешен.

      А город – простыней,

      Как памятник, завешен.

      Ты говоришь, я горевать умею —

      Вот и учи меня радоваться, учи.

      По мостовой поползли ледяные змеи,

      Звякнули капли, как выпавшие ключи.

      Как ни печальна смерть, но игра – прекрасна,

      Главное – просыпаться, не важно, с кем,

      Чтобы струилась прохладная рябь соблазна

      Вдоль по каналу мимо кудрявых стен,

      Чтоб на бульваре, где тополя срубили,

      Между машинами потными и толпой

      Колкой, пеньковой – ария Керубино

      Быстро вплеталась ниточкой золотой.

      Хлещет уха ледяная, ботинки мочит,

      Смерть пролетает низко, свистя косой,

      НА тебе яблоко, милый, поскольку Моцарт

      Гонится следом – ливень его косой

      В блеске локтей и талий, объятых шелком,

      Словно огнем.

                    И правда, навел тоску б

      Мир – не прижмись мы вовремя к узкой щелке

      Музыки,