Стать Хемингуэем. Анна Дрейзер
на путь истинный, и это ужасно раздражало.
Положа руку на сердце, Кейси никогда её не любил.
Он вообще никого не любил.
Голова трещала, раскалываясь на части, и срочно была необходима новая порция алкоголя.
Поморщившись от острой боли в правом виске, Кейси начал отчаянно пытаться припомнить всё, что случилось накануне.
Вроде бы он был в каком-то местном баре… вроде бы говорил с каким-то стариком… латиносом.
Хорхе Мендес, вот как его звали!
Дурацкое имечко.
Внезапно вспомнив самое главное событие прошлого вечера, Кейси едва удержался от того, чтобы хлопнуть себя ладонью по лбу.
Ну, конечно, этот латинос, Мендес, нёс какую-то ахинею о том, что де он напишет тут роман, и этот роман принесёт ему известность… что-то такое.
Известность – это хорошо, рассудил Кейси, известность – это круто.
Пожалуй, даже более круто, чем деньги.
Ну или примерно так же.
Деньги Кейси Стэнтон любил.
Точнее – ему нравилось тратить.
Кейси любил тратить деньги на выпивку, на еду, на красивые шмотки («Ты как тёлка!» – непременно говорил ему на это Джейсон Батлер, хороший приятель ещё со времён университета), на всё что угодно.
Только вот зарабатывать эти самые деньги у него не всегда получалось.
Грёбаный Уильям постоянно ему мешал.
Уильям был любимцем Теренса Гордона, их общего издателя. «Уильям, Уильям, Уильям» – только и было слышно от Старика (именно так его и называли – Старик, с большой буквы). У Уильяма всегда и сюжет был интереснее, и персонажи глубже, и язык богаче. Так говорили все местные сраные литературные критики, и так считал сам Старик. А мнение Старика было для тамошних писак всем.
Обскакать Уильяма казалось чем-то невероятным.
– Говоришь, напишу роман, который будет хорошо продаваться, Мендес, старина… – проговорил он сам себе под нос. – Ну что ж, так тому и быть, уже не зря я припёрся в эту вонючую дыру, глядишь – все утрутся, и грёбаный Уильям вместе со стариком…
Кейси внезапно замолчал, в изумлении глядя на стоящий на небольшом столике ноутбук, на экране которого был открыт текстовый документ.
– Срань господня, я что, писал? – пробормотал Кейси. Он не помнил ничего подобного.
Хотя… собственно, чему тут было удивляться?
Ты был пьян, Кейси, детка.
Пьян в говно.
– Метод Хемингуэя, – проговорил он в вслух, – ну конечно, метод Хемингуэя…
Кейси склонился над ноутбуком, внимательно вчитываясь в текст.
Нужно ведь успеть отредактировать его трезвым, подумал он.
Стул стоял где-то поодаль от столика, и Кейси придвинул его ногой, не отрывая взгляда от монитора. Глаза его быстро бегали по строчкам, он почёсывал то макушку, то подбородок, затем взял валяющийся возле ноутбука карандаш и вгрызся в него, словно голодная белка.
– Потрясающе, – сказал он самому себе, – потрясающе.
Отбросив карандаш в сторону, Кейси довольно загоготал.
Метод Хемингуэя работал.
– А ты говорила, что