Это мучительное пламя. Ксения Мартьянова
И он был не в силах вновь собрать их воедино.
– Прости, – прошептал Дарен, преодолевая жгучую боль внутри, – я… – эмоции взяли верх, и он с силой стукнул кулаком по стене, – …прости.
И, пока не стало поздно, покинул каюту.
***
Она ещё никогда не чувствовала такой сильной боли. Даже в тот день, когда Он оставил её.
Тогда она ощущала острую, колющую боль в груди, словно кто-то резко вонзил в сердце нож, а затем намеренно оставил его внутри. Со временем она привыкла ощущать постоянное давление холодного металла. Со временем рана начала затягиваться, а боль притупилась – стала чем-то повседневным, нормальным, неотделимым. Но теперь всё было не так. Теперь ей казалось, что кто-то будто бы осознанно обхватил рукоять ножа и стал прокручивать его оборот за оборотом, заставляя Эбби испытывать ни с чем несравнимую, продолжительную муку. Ей хотелось не просто кричать во всё горло, а громко рыдать, крушить стены, падать совершенно без сил, а затем вставать и начинать всё сначала. Снова падать и снова вставать. И так до тех пор, пока боль окончательно не покинет тело. Но было ли это возможно?
Он собирался произнести слово на «л»… Господи, для чего? Ведь она прекрасно знала, что он вовсе не чувствовал того, что намеревался сказать. Что слова, которые имели для неё такую большую ценность, для него ровным счетом не значили ничего. Тогда зачем он хотел солгать? Чтобы приблизить её к себе, а затем, когда почувствует страх, вновь оттолкнуть? Если тогда она поднялась, справилась с болью и сумела найти в себе силы жить дальше, то, случись такое снова, это сломает её окончательно. Навсегда.
Эбби запрокинула голову, ощущая, как по щекам всё ещё текут соленые слезы. Она не могла остановить их, но отчаянно, до боли сильно хотела забыться. Чтобы не чувствовать эту пытку хотя бы немного. Хотя бы несколько часов.
Её взгляд упал на небольшой встроенный шкаф и на то, что поблескивало за закрытым стеклом. Возможность. Шанс на время выпасть из этой реальности. Недолго думая, она осторожно поднялась, а затем сделала несколько слабых, но уверенных шагов. Открыв дверцу, потянулась к темно-зеленой бутылке с надписью «Шато Марго…» и что-то там ещё, дальше она уже читать не стала – всё равно в винах не разбиралась. Но вот Он – дело другое. Эбби знала, что на яхте Гордеца никогда не будет плохого алкоголя, хотя было странно видеть спиртное у человека, который не пил даже в тех случаях, когда пребывал не в самом лучшем состоянии. Закрыв шкаф, она стала отпечатывать бутылку, параллельно выискивая глазами штопор. Была ли это удача или же Божье благословение, но штопор, словно приманивая её взгляд, спокойно лежал на прикроватном столике, ожидая, пока она откупорит им бутылку. Что она, собственно, и сделала. Спасибо Грегу и его частным урокам, благодаря которым она теперь умела пользоваться этой незатейливой штукой – Эбби не думала, что когда-либо признает полезность данного навыка, но сейчас именно это она и сделала.
Она выдохнула, слегка помедлив перед открытой бутылкой, которую держала