Плавучий мост. Журнал поэзии. №2/2018. Коллектив авторов

      Господи, как же мне все это выразить?

      сквозь решето сознания просачивается

      фосфоресцирующая соленая вода

      смысла.

      и мысли мысли мысли кружатся в голове, как музыка Листа:

      смотри, как стремительно сорвался кленовый лист –

      точно пианист с ногой в гипсе – выпал из балкона,

      а я выскочил из вечерних теней измененный

      невыразимым – будто легчайшей радиацией

      изменили лирический код моей души.

      чуть не плакал, бежал домой,

      шевелил обрубками рук, сжимал зубами

      зеленый призрачный

      луч…

      мальчишка на трехколесном спешил ко мне,

      улыбался солнцем во весь проспект.

      и я проснулся в слезах, точно кулек в росе

      среди синей отяжелевшей травы.

      я выдохнул: «Боже, прости…»

      так есть ли жизнь

      после меня? гомункулы, плоды абортов,

      укоризненно смотрят с потолка, не моргая:

      восковые пауки с детскими лицами.

      обиженно кривят тонкие губы/жвалы.

      но что я могу вам сказать? самому повезло.

      меня запросто могло и не быть, если бы да кабы,

      такая же случайность – вцепился зубами – мама, прости —

      в яйцеклетку,

      в сладкое печенье,

      в заиленный край бытия.

      статуэтка ангела с отбитыми по локоть руками,

      с гипсовой мордой пираньи.

      какая же тонкая призрачная тварь,

      грань

      между «быть» и «не быть»,

      между Гамлетом и гетто.

      и я наугад протягиваю стихов трассирующую нить

      сквозь черную иглу Вселенной,

      а творец, точно пьяный Чапаев, вслепую шмаляет

      из пулемета по знакам зодиака,

      и ночь полыхает в зарницах без конца и края,

      только природа всегда тебе рада,

      как холодильник еде.

      ты снишься Господу, а когда Он проснется —

      то вряд ли вспомнит, что ему снилось.

      лопоухий мальчишка с глазами лани…

      кто ты?