Жилище страха. Вячеслав Петрович Тимонин
морщил большой красный нос, периодический всхлипывая. Ещё он открывал и закрывал рот, видимо, что-то говорил, но борода мешала разобрать отдельные слова.
Неожиданно он пропал. Его место занял бородатый очкарик, который вполне внятно произнёс:
– Так… повышение мозговой активности… Очень хорошо! Переход зафиксирован. Состояние стабильное. Ещё минута, и он твой.
Бородач исчез. Стас обалдело уставился в потолок. Точнее сказать, на полукруглую прозрачную арку из стекла или пластика.
Откуда-то слева появился ещё один мужчина. Острые черты его лица вызывали неприятные ощущения. Опасение уколоться или оцарапаться.
Остромордый вызывающе спросил:
– Стас Иванович Михеев, 1982 года рождения?
Стас испуганно кивнул.
– Хорошо! – гаркнул его допросчик. – Вот что, Стас Михеев, не будем тянуть кота за яйца. Через пять минут ты умрёшь!
Стас вздрогнул. Или подумал, что вздрогнул, потому что тела своего не ощущал совсем.
– Спокойно! – продолжил его собеседник, – не мы тебя… Ты попадёшь в аварию. Но мы можем спасти твой разум и тело. Вон там, – он махнул куда-то за плечо, – есть Устройство, которое может телепортировать тебя с места аварии сюда. Хочешь?
Стас ни на секунду не сомневался, что остромордый не врёт. И поэтому утвердительно кивнул.
Мужчина продолжил.
– Не бесплатно, разумеется! Сам понимаешь, услуга специфическая. Да и Устройство жрёт жуть как дохрена энергии. Поэтому для тебя цена будет… – мужчина оценивающе оглядел Стаса, – …двести пятьдесят тысяч «долларев усд».
У Стаса округлились глаза. Да он и тысячи этих «усд» в руках никогда не держал.
– У меня нет… – начал было Стас, но остромордый прервал его.
– У всех нет. Поначалу… Подумай… Жизнь или каких-то, гм… ну-у… сто тысяч?..
Стас принялся лихорадочно соображать, но при всём богатстве альтернатив вариантов не было.
– Минута, – поторопил его остромордый.
Без вариантов! Даже если продать задрипанную однушку на окраине, Стасу негде было взять таких денег.
– У меня нет столько… – выдавил Стас.
Остромордый зло поморщился и произнёс, обращаясь к бородатому.
– Говорил я тебе?! А ты всё жалко, да жалко. У пчёлки! Ладно, нацеливай Устройство на того хрена… в джипе. А этого гаси нафиг…
Знакомое мельтешение и барабанная дробь в переносице накрыла Стаса.
Сквозь муть всплыл остромордый.
– Извини, парень, это бизнес, ничего более…
Близкие люди
Серебряный колокольчик у входа, потревоженный впервые за много дней, грустно напомнил о себе. Из глубины тёмной пыльной комнаты ему ответил надтреснутый голос.
– Кто там?.. – старческий сип сдавил горло хозяина, он закашлялся.
На фоне мутных, в человеческий рост окон, показалась сгорбленная тень. Из большого, заваленного тряпьём кресла, стоящего напротив погасшего камина, поднялся