Старый пёс. Александр Щёголев
голосом.
– Ещё как, – почему-то ответил Миша, опередив Игоря. – Убили – не то слово.
– Поделитесь?
– Даже ОД покажем, если договоримся, – опять сказал опер с Петровки. – Каждый листочек для вас скопируем.
– А мне кажется, обеим сторонам есть чем поделиться, – со значением добавил следователь.
Миша на секунду оглянулся, оторвавшись от дороги:
– Не парьтесь, Сергей, ваше прошлое реально уже никого не интересует, – возразил он Игорю. – И знаете почему?
Спрашивается, кто здесь начальство?
– Потому что и эмир, и Ходжа отбросили копыта, один ишак почему-то жив, – сказал я.
Опер засмеялся:
– Примерно так. За давностью лет.
– Рудаков, зачем ты на самом деле приезжал в такую даль? – спросил я в упор. – Не только же для того, чтоб сличить меня с фотографией, которую кто-то подбросил? Тем более, если эмир и вправду сдох.
– Есть у нас одна идея… – начал было тот, раздумывая, продолжать ли.
Михаил не стал ждать – словно гвоздь вогнал:
– Возвращайтесь, товарищ подполковник! «Идеи» у них, бля… Вопрос настолько серьёзный, что, простите за пафос, на кону стабильность государства. Такие дела, товарищ подполковник.
– Я же тебя просил…
– Виноват, Сергей Михайлович. Вы, хоть и в штатском, но офицер. Ребята просили, если что, напомнить вам про это.
– Ребята?
– Те, кто остались. Васин, Жемчугов, Льдова, Ортис. Узнали, что Ушаков, возможно, жив, и ошалели все.
Ошалели они. Понятное дело… Но как же мне им в глаза теперь смотреть – после этих семнадцати лет? После того, как я перестал быть ментом?
Не мент я больше, ребята. Сколько ни пришлёпывай к плечам погоны – соскользнут, упадут, рассыплются. Кончено! Измазался я так, что не отмоешься… Как смотреть в глаза тем, кто остался чистым?
– Всё стесняюсь спросить, – сказал я, пряча тоску за словесными шпильками. – Ты вообще кто, Мишутка? Переодетый генерал?
– Упырь, – буркнул Рудаков, отвернувшись к окну.
– Михаил Брежнев, – отрекомендовался тот. – Фамилие такое редкое. Примерно как Есенин.
– Брежнев, говорят, обожал Есенина.
– Я к генсеку отношения не имею. Меня вы, конечно, не помните, я тогда практикант был – за сигаретами, за кофе, то-сё. А сейчас – майор.
– Шестой орчатник, конечно? – проявил я проницательность… жаль, мимо, не попал в строку.
Миша Брежнев весело оскалился, глянув на меня в зеркальце заднего вида:
– Обижаете, Сергей! ОРЧ[1] номер шесть – это для людей другого склада, не для меня. Я – скромный убойщик. ОРЧ номер один.
– Из тридцатого отдела, – добавил Рудаков, как сплюнул.
– Подождите, хлопцы, – ничего не понял я. – Когда я уходил, на Петровке было семнадцать отделов. Потом, я слышал, добавился пяток… Что, правда есть тридцатый?!
– Нет такого отдела, – спокойно сказал Миша. – Дядя следователь
ОРЧ, «орчатник» – Оперативно-розыскная часть.