Счастье для людей. П.З. Рейзин
тошнотворная поездка в такси по западному Лондону, остановка на полпути, чтобы Ральфа вырвало на тротуар – ложная тревога, – водитель, похоже, святой, раз повез нас дальше. Наконец мы добрались до высотки, где живут детишки банкиров и молодые компьютерщики. Здесь я уже готова пожелать ему доброй ночи, но он завалился на клумбу и попросил помочь ему подняться на четырнадцатый этаж.
Его квартира именно такая, какой я ее себе представляла. Безликая оболочка, захламленная ноутбуками, жесткими дисками, экранами и коробками из-под пиццы. На полке стоит единственное фото. Элейн.
Ральф несется в ванную. Я слышу звук льющейся воды. Падаю на диван и закрываю глаза, потому что комната кружится перед ними.
Когда я снова открываю глаза, то мне холодно, темно и… Вот дерьмо, уже четыре часа утра и ужасно холодно. Наверное, отопление отключилось. Я иду в темную спальню на звук храпа. Я уже слишком далеко зашла, чтобы беспокоиться. Я стаскиваю с себя черное платье, откидываю одеяло и падаю на кровать.
У юного Абеляра[9] вырывается стон.
– Спи, Ральф. Я не собираюсь заниматься с тобой сексом. Я просто в твоей кровати.
На мое бедро легла рука, и я скинула ее.
– Ральф. Расслабься. Спи.
– Шпать, – пробубнил он. – Хорошая идея.
Надолго воцаряется тишина. Где-то в городе слышен звук сирены. Где-то в эту самую ночь Мэтт и Арабелла Педрик лежат вместе. Сегодня суббота. У меня нет планов на выходной день.
– Джен.
– Да, Ральф.
– Ты спишь?
– Угу, я, угу.
– Я хотел извиниться. Я правда не пью.
– Я поняла. Не бери в голову.
– Спасибо.
Снова воцаряется тишина. Перед глазами мелькают сцены этого нелепого вечера. Ральф, становящийся бледным, как мрамор. Ральф, падающий на клумбу, как сломанная марионетка. Чье-то дыхание замедляется. Мое или его?
– Джен, можно тебя кое о чем попросить?
– Хорошо. Только быстро.
– Ты можешь меня поцеловать?
– Что?
– Это поможет мне уснуть. Честно.
– Ральф…
– Я не шучу. Это действует подсознательно. Словно сигнал, что все в порядке, можно выключаться.
– Чтоб тебя, Ральф.
– Только это. Больше ничего.
– Не будь смешным. Спокойной ночи.
Тишина. Звук дыхания. Я начала засыпать, как в голове всплыл разговор с официанткой. Парень в черном? С привлекательной женщиной тоже в черном? Сидящие на диване Филиппа Старка? Под зеркалом напротив картины Тамары де Лемпицки?
Откуда секретарь Юрия узнала обо всем этом?
– Джен?
– Что?
Он шепчет:
– Пожалуйста.
– Боже! Это твоя тактика, Ральф? Притвориться обессиленным, а потом сделать ход в сложившейся неразберихе?
Он хихикнул.
– Ага. На самом деле нет. Это у меня впервые.
В голову пришла ужасная мысль.
– Что впервые?
– Это. Ну, ты
Пьер Абеля́р – средневековый французский философ-схоласт, теолог, поэт и музыкант. Живя в Париже, воспылал страстью к племяннице каноника Флобера Элоизе, ответившей ему тем же.