Павлик. Олег Иванович Чапаев
перемене, произошедшей с новым знакомым: в его глазах словно проблескивали языки пламени, да и сам Павлик как будто повзрослел на несколько лет.
– Если совсем коротко, так, чтобы суть сразу ясна была: в том «сегодня», в котором мы на поле том лежим, – одиннадцатое мая. Одиннадцатое мая тысяча девятьсот сорок пятого года. Вы опять же спросить можете: откуда я знаю, да только бессмысленный это вопрос будет. Там ведь другая жизнь совсем, во сне, который ярче во сто крат, чем реальность наша. Нет в нем ни Павлика, ни мамы его, ни города Москвы с «Армагеддоном». Ничего этого там нет. А есть только, – он снова призадумался и ненадолго замолчал, – красноармеец обычный. Всю войну прошедший, парень молодой, – и добавил с улыбкой, – двадцати шести лет. И поле это, и колокольня, и ребята из отделения нашего, и старшина – Карпатый Иван Кузьмич. И одиннадцатое мая сорок пятого. Войны уже два дня как нет, если официально-то, – он кивнул, – в Берлине капитуляцию подписали. Но все равно же то бои случаются, то стычки. Вот и у нас: шли нормально по полю этому, считали, что все, аллес капут. Уже мыслями-то дома каждый: встреча, родные… А тут – бах! – и снова-здорово! И одно в голове – самая главная, как я вам скажу, мысль – Павлик задумчиво пожевал губами, – про конец войны. Про капитуляцию эту, про дом. И пулеметчик на колокольне, он как из другой жизни уже. Ведь кончилось все для всех, а тут – раз! – и на тебе!.. И от того-то все нереальным и кажется, как во сне, – он слабо улыбнулся. – Сам понимаю, что коряво очень излагаю. Вроде бы и так сон, а я еще конструкции сложные строю. Только там, на поле, ни о каком сне и подумать невозможно было. Вот уж где реальность-то, я вам скажу! А сном эта реальность из-за пулеметчика видится, что вдруг в одночасье снова войну вернул очередями своими. Но это сейчас я вам про мысли свои рассказываю, которые вроде как у меня тогда были, а ведь тогда и мыслей не было никаких, как я сейчас думаю и помню. Тогда мысль одна билась, – он снова посмотрел на собеседника прямым и решительным взглядом, и тот опять поймал себя на ощущении, что Павлик как-то разом повзрослел лет на десять, – ужас животный. Не мысль даже, чувство, скорее… Просто ужас животный, и больше ничего нет. А если и есть, – он пожал плечами, – так только одно: не должно такого быть! Не может просто… Все кончилось уже, все – нет войны! И вот – троих, как корова языком! Может – не может, а оно вот как повернулось…
Игорь Сергеевич слушал молча, сигарета в пепельнице истлела почти до основания. Вокруг уже опускались сумерки, но вечер оказался теплым, очень домашним и приветливым, что вступало в ощутимую дисгармонию с рассказом.
– И? – он нарушил воцарившуюся тишину.
– Проснулся я, – встрепенулся Павлик. – Бац! – и вот она, комната моя… Часы светятся. Только ощущение странное очень, как мне потом подумалось. Как будто спать я продолжаю, или наоборот – заснул. Там, во сне, на поле – вот где реальность! Яркое все, сочное, живое прям! А тут, – он пожал плечами, – в комнате моей, серое все какое-то… Как сон, если уж так