Желтые тюльпаны. Натали Митчелл
Надеюсь, вы даже не встретитесь. Мы с ней… Ну, ты понимаешь.
– Я понимаю, – серьезно подтвердил он, и прислушался. – А она сейчас дома?
– Понятия не имею. Я не слежу за ней.
– Лучше бы ее не было.
Том усмехнулся:
– Спорю, тебе сейчас хотелось сказать: лучше б ее вообще не было.
– Ну, не вообще, – сжалилась я над Джун. – Но в нашей жизни лучше бы ее действительно не было. Она всегда была слишком глупа, чтобы стать ему настоящей женой. Она никогда не понимала ни его, ни меня. И книг его не читала. Какая из нее подруга такому человеку? Подруга – в истинном смысле слова.
– Это я понял, – подтвердил Том.
У меня мелькнула мысль, что его тоже не назовешь интеллектуалом, это сразу заметно. И он мог принять вышесказанное на свой счет, но вроде бы этого не произошло. И все же я сказала себе, что нужно быть осторожнее в высказываниях.
– Мы все ссорились с ней, понимаешь? – продолжила я. – И это делало отца несчастным. Я ведь это чувствовала. Не могу простить себе этого…
Пожав плечами, Том сказал:
– Он ведь мог предположить, что так будет, верно? Воображение у него было что надо.
Я толкнула дверь и громко ответила:
– Воображение у него включалось только, когда он работал. Видимо, так.
Мне хотелось, чтобы Джун услышала эти слова, хотя ничего напрямую сказано не было, и вряд ли у нее хватило бы ума понять, что речь вообще идет о ней. Но по моему тону, она могла бы догадаться, что я все еще не простила ее. Никогда не прощу.
Отец говорил, что моя мать была очень доброй женщиной, и глубоко верующей. И еще очень красивой. Словом, мне от нее не передалось ничего, кроме темных, густых волос. Только я их всегда коротко стригла, потому что вся моя внешность была мальчишеской, да и характер отчасти. Не оттого ли, что всю свою жизнь я прожила с отцом? Ему хотелось, чтобы я унаследовала от матери ее утонченность, которой он наделил своих героинь, но, видимо, это не передается по наследству…
Войдя в дом, я сделала широкий жест:
– Прошу! Кухня – направо. Все остальное, если тебе это необходимо, – налево.
– Не сейчас, – застенчиво сказал Том.
Подавившись смешком, я побежала на кухню, и он, естественно, последовал за мной.
– Садись, Том. Попытаюсь найти, чем бы тебя накормить…
Он напомнил:
– Я обещал омлет.
– А может, заказать пиццу?
Том явно был разочарован:
– Ну, если хочешь…
Мне вообще не хотелось есть, я только недавно позавтракала, но стало жаль его.
– Я хочу омлет. Но ты, вроде, в гостях, как-то неловко заставлять тебя.
– А кто меня заставляет? Я люблю готовить.
– А я терпеть не могу. Вообще ненавижу всю эту возню по дому. Пылесосить, стирать…
– Неужели тебе приходится этим заниматься? Я думал твой отец был состоятельным человеком.
Я мысленно согласилась: «Был. Пока полгода назад не добрался до Лас-Вегаса…»
– Теперь приходится.
– Извини.
– Ты