К Пушкинской тропе! Поэзия и антипоэзия в Интернете. Борис Алексеевич Ефремов
пустым и безлюдным полем,
а непременно найдёте глупо придуманную заумь:
Я согласен… реальность не так уж проста
Только кто скажет «да»
Когда «счастье» запахнет дешёвой и грубой синтетикой?
В том-то теперь и горе горькое, что подобной шелухой распоясавшегося мозгоблудства глубочайшим слоем засыпаны бесчисленные «поэтические» сайты интернета. Наугад возьму «творения» из тех изданий, которые мне более-менее знакомы. Думаю, комментарии к ним не понадобятся. А если понадобятся – то предельно короткие. Уверен, что интернет в своём поэтическом развитии вперёд не продвинулся. Сообщество, подверженное нравственному разложению, за пять лет измениться не может. Если этот процесс начнётся (а начала пока нет), потребуются десятилетия.
ИСТИНА
Истина как стена, – бессмысленно написана
или немыслимо двусмысленна она,
а точнее как надписи на стЕнах,
что ты пишешь на больших переменах.
Истина как стена, —
или уклон, или чуть смещена,
и стоит стена пока тишина,
а чуть надавил и лопнет она.
Но чем же она скреплена?
Есть ли вообще ей цена?
если она как стена
всего лишь народу нужна.
Даю в том безграмотно-современном виде, в каком «стихо» выставлено на сайте. Полнейшее незнание и неуважение к великому и могучему. И такое же полнейшее подтверждение афоризма Аристотеля: «Поэты много врут, потому что не знают Истины». Истина – не мёртвая стена, а величайшая духовная сила, дающая возможность прожить жизнь так, чтобы навсегда остаться в счастливой Божественной вечности. Всё, что пролепетал наш мудрый автор – кощунство без проблеска ума.
Приписка. К великому сожалению, народу-то Истина сейчас и не нужна. В подавляющей массе своей, ему – выпить, поесть и поспать. Да еще бы иномарку с дачей.
МЕЖ ДВУХ МИРОВ
Как звездный свет луну согреет,
Нисходит верная жена.
И лунным холодом повеет,
Трава вокруг обожжена.
Цветы поникнут в млечной стуже,
В слезах растают лепестки.
От сна волшебного разбужен
День новый для твоей тоски.
Встречай, прими ее в объятья,
Возьми, что послано, как есть
И соль на рану, и проклятье
Прими ее святую месть!
В огне сгорают чьи-то души
И стонут, плача, облака,
И никому тот храм не нужен,
И небо смотрит свысока.
Но лишь зарница заалеет,
Мелькнет в ночи чужая тень
И лишь на миг она посмеет
Промолвить: здравствуй, день!
Никто не сможет, не посмеет,
Не приоткроет тот покров,
Но станет день еще грустнее
Один меж двух своих миров.
За