Дети Лимба. Mike Black
зубы, словно это важно,
Как будто вместе с этим что-то стоишь.
Мне так плевать на то, про что расскажут.
Больше не вместится
Ты выпадаешь из их зрительной памяти.
Им невдомек, они теперь теряют тебя.
Ты запираешься в единственной камере,
В которой штопаешь все это день ото дня.
Они читают все друг другу за спинами.
Они считают тебя странным, но корят не в глаза.
Ты здесь извечно был отбит и покинутый.
Они обидятся за все, что ты им не сказал.
Ты наблюдаешься лишь гладкими стенами,
И твоей точки на экранах нет проблеска.
Ты запираешься единой вселенною,
В которой нет больше жизни и поиска.
Ты безысходно один в этой темени.
Ты безысходно здесь не рвешь свою голову.
В тебе умрет даже тяга к спасению,
В тебе умрет здесь надежда на новое.
А они рыщут и дергают за полночь.
Они хотят лицезреть твое тело,
Они хотят разомкнуть твою рамочность,
Но там все пусто и там нечего делать.
Ты выпадаешь из их зрительной памяти,
Но ты им нужен только чтобы не встретиться.
Вы навсегда здесь меня потеряете.
И в мою камеру больше не вместится.
Повод
Оскалюсь, как волк,
Кипятком же внутри разлагаясь.
С тебя нечего взять, какой в этом толк.
С тебя этого хватит и так нахлебались.
Пальцы стянуты наледью.
Между спицами тысячи палок.
Я решил – не мытьем, так катаньем.
Головой бьюсь о клетку бетонных балок.
А ты смотришь и хуже некуда.
Я в ответ не отдам ни слова.
На спине краской белою: «Ненависть».
Это – все, что ты дал на пробу.
Нет путей никаких – эти стены стонут,
А ты тянешь меня в эту петлю глубже.
И тебе плевать, этот гроб – мой омут.
Улыбнусь ремню, вокруг шее туже.
Я кусаю локти, ничего – потерпим.
Я терплю всю жизнь ради веры в завтра.
У меня внутри лишь родная темень.
Эта жизнь вокруг – это моя плаха.
Ничего не выдав, сглотну поглубже.
Истирать до ран буду снова пальцы.
Не могу дать повод на свое удушье.
Не могу здесь сдаться, хоть и нету шансов.
Испытание
Люди выпадают – подари им крылья.
Люди пропадают и о них забыли.
Люди догорают, остывая пылью.
Люди заплывают, захлебнувшись гнилью.
Люди опадают под огнем из тыла.
Этот мрачный круг именую былью.
Здесь все оседает ядовитым дымом.
Ты сжимаешь скальпель, только режет криво.
Мы разделим все – ноль в знаменателе.
Нам не повезет, отряд карателей
Душ своих немых, на показателях
Мне не видно мир. Он по касательной.
Я в себе убил, пулей на вылет
Все, что здесь любил – мы хоронили.
Все, что не добил –